MARLOS DEGANI - POEMAS

DELÍRIOS

2012-01-27T15:33:00.003-02:00

Seria assim feito
um crime perfeito:
minha mão no teu seio,
meu ar quente e bandido
nas costas do teu infinito,

num silêncio arfado,
cristalina nudez conivente
que afastaria os pecados
e se encerraria feito um amém
quando eu te cravasse os dentes;

sorveria as ondas do teu pescoço,
lado esquerdo, lado direito, lados unidos
por uma só barulhenta lambida
que desceria agora pelas vértebras,
uma a uma, nervo a nervo, osso a osso,

curva a curva, medula a medula, dorso a dorso
e se estenderia até ao cóxix pontiagudo
quando deitaria-te dez dedos nesse mar macio
e curvaria-te submissa à beirada da cama:
poria-te loba, toda, toda cachorra.

Abriria incisivo tuas bundas rarefeitas
e avistaria paraísos intumescidos;
largaria-te a mão, esfregaria teus buracos
molhados: ouviria teus solos desafinados,
tuas onomatopéias incompreensíveis,

tuas palavras dispersas, sussurrantes,
tua língua de fora e passeadeira pelo buço.
Veria tuas mãos amassando os lençóis,
teus cabelos em plena revolução fremente
e o mundo todo pintado da tua cor de perfeição.

Acordei de supetão.

GUARDIÃO

2012-01-27T15:22:00.000-02:00

Clamo ao fantasma que me habita

um só momento solto destas algemas

que enclausuram de forma definitiva

a vontade passageira de admitir o poema,

de passear serelepe na orla de um mar

qual fosse a exatidão perene das baías,

de poder chamar o pôr-do-sol de poesia,

livre dele e da censura do seu crivo tutelar,

vigilante e atento, que, até durante o meu sono,

crava nos íntimos sonhos a sua pena de ferro

a borrar qualquer tentativa do poema aberto,

negando-lhe a matéria do alto do seu trono

silencioso que orbita por entre céus efêmeros,

pois o horizonte que busco é utópico e inexistente;

ouço apenas um recado deste obsessor que me atormenta:

― O poeta não tem saída: só lhe resta a derrota do poema.

SOBRE A SAUDADE

2012-01-20T12:46:00.000-02:00

Sábia e econômica, a saudade
habita a estrada da verdade,
daquilo que é verdade, que arde,
explícito algo sem rédeas, ondas em disparate;

vem como visita sem convite, sem alarde,
passageira de uma insólita viagem
mesclada entre o receio e a necessidade
de amor, de sexo, de tato ou de amizade.

Ninguém a observa quando verseja,
nem vulto, nem estampido, nem estandarte:
ocorre na trêmula margem da maré cheia
num hiato permissivo da vida e o do que fora arte

— quadro daquele instante,
poema do envelhecido guardanapo,
escultura do inesquecível,
sinfonia da tranqüilidade,
gravura do simultâneo,

clique da claridade,
dança do gozo,
ato da sintonia,
cenário da harmonia,
instalação do prazer,
ópera da amplidão
num roteiro das rosáceas.

Pode ser Buda, pode ser Oxalá
ou um pêndulo dúbio da alegria
e também o do lado da agonia,
das chamas do inferno,
do anticristo na sacristia.

Conforta o hoje,
mas no agora
é a que desespera
— rainha dos escombros —
é do caminho, a camuflada pedra;

é a dois-em-um,
a dicotomia,
o passo em falso,
a surpresa que ressuscita
e o zumbi que medra.

É a fada, a bruxa dos feitiços,
a quintessência dos extremos:
abraça e nocauteia,
ferve e congela,
paralisa e samba;

faz e não acontece,
purifica e envenena,
anula e impulsiona
deixa e apreende,
muda mas estaciona;

Lê e não decifra,
recomeça e termina,
beija mas não emana,
decide mas não vota,
enfurece mas não espanta;

morde e amortiza,
condensa e sublima,
cresce mas não levanta.
Eterniza mas sacrifica,
ama mas não encanta.

VAZIOS

2011-12-27T20:33:00.002-02:00

Não há dores, enfim, e nenhuma,

que caibam no disforme poema,

pois delas, e somente, ele se alimenta,

e, também, são as origens da sua fortuna

que ilude e seduz numa clássica cilada

― o falso poder da euforia do guardanapo ―

a alma ingênua do poeta que acreditava

na força frugal da sua improvável palavra.

Para os que rejeitam a lição desta única aula,

o poema alça o seu vôo veloz e vai-se embora:

condena, implacável, os mancebos às fábulas

dos mil versos vazios em seus livros sem páginas.

SOBRE A NOITE

2011-12-23T02:40:00.004-02:00

Cerco a noite

e farejo suas sombras

ausentes, camufladas.

Cerco a noite

e assim, no breu, dissipo e abafo

o estrilar silencioso do meu brado.

Cerco a noite

e desconheço o que me aguarda:

se pistas do poema ou ciladas.

Então ― cerco a noite ― e insisto

em naus a pique, imerso no desabrigo

feito se fosse um náufrago distraído.

(Cézar Ray e Marlos Degani, in NI, manhã de sol, brejas e papel de mesa, 2006)

ENSAIOS

2011-12-15T08:46:00.000-02:00

Será que sabes desta agonia

que, ligeira, transmuta o meu sangue

(numa intumescida alquimia)

a partir do efusivo instante

em que surges, ampla e cintilante,

por entre os vazios do meu dia,

entorpecendo-os − à revelia −

com o teu elixir paralisante.

Lateja nos ramais das minhas veias

um rio − de tirana correnteza −

tenso − de lava e de labareda −

que atiça a febre dos gametas.

Quero o teu tudo − todo − imerso

no mar do meu gozo e do meu verso.

SOBRE A DÚVIDA

2011-12-12T21:40:00.000-02:00

Será que estamos aqui postos neste chão

para acrescentar variadas experiências

e sofrer com a dor profunda das penitências

impostas por tudo em que não há definição?

O que é o amor? A arte? O que é evolução?

Por que insistimos em caçar algumas raízes

e de tentar transformar em teoremas exeqüíveis

as lacunas cujas hachuras residem na inexatidão?

Por que somos viciados nos lastros do passado

que não admitem nem o alho e nem o bugalho

mas apenas as normas e clausuras desenhadas nos rastros

que apontam somente um caminho e sonegam os atalhos?

Há coisas que prefiro manter sempre frementes:

feito o poema; e assim poder buscá-lo eternamente.

CONVICÇÃO

2011-12-10T23:27:00.000-02:00

Ai de mim se não fosse poeta,

alcunha um dia rejeitada veemente

e que até hoje insiste estridente

no pavor de não honrar a tarefa,

pois não há êxito nesta busca que é aberta

e sem ponto conclusivo, missão que não oferta

epílogos, já que sempre estará incompleta,

cheia das lacunas que nem Deus as encerram.

Ai de mim se não fosse poeta,

este escriba sócio do infinito,

sabedor da carcoma que o injeta

na penumbra do verso aflito,

que ao mesmo tempo em que o tortura

nesta sua derrota que é pré-determinada

― a dimensão úmida do breu da clausura ―

o salva da falácia do fim e do fedor da sua vala.

Ai de mim se não fosse poeta,

este escravo que detém o alerta

que arde agudíssimo e decreta:

― Alforria as rodinhas da sua bicicleta.

CHAMAS

2011-12-10T23:14:00.002-02:00

Mesmo que a misteriosa ponte

ainda não tenha sido erguida,

algo rabiscou o nosso horizonte

e decretou ao coração outra batida,

outro compasso de vez acelerado

que destoa da calma serena e da paz

que provoca o medo de não poder mais

camuflar este incêndio vil e ampliado

de querer-te além dum poema permitido

(e de avançar louco no teu corpo proibido).

CINZAS

2011-12-10T02:27:00.000-02:00

O meu mundo sem você é o circo
onde o insone palhaço pediu licença,
pois desde a sua partida fria e intensa,
ele procura e não acha nenhum sorriso,

feito navegar num rio que perdeu seu leito,
feito o sol que cabulou o dia e não nasceu
e fez perdurar a noite nos breus dos becos
para velar a minha vida que sem você morreu.

MILAGRE

2011-12-10T02:19:00.000-02:00

Queria poder tomar emprestado o teu olhar,

este teu sentido amplo que consegue enxergar

as minhas sombras escondidas, os mil becos

senhorios dos meus medos, os frágeis enredos

de uma mesma história contada ― e fracassada

no lastro de arquiteturas em margens de praia,

do castelo ali construído que somente se depara

frente à rápida espuma da próxima ressaca.

Queria poder tomar emprestado o teu olhar,

este do modo seletivo, um filtro que decanta

vagarosa e sabiamente meu lago, meu mar

e o vento que sopra na minha vela que se levanta

qual fosse uma bandeira esculpida em puro titânio,

forte, rígida, indelével, um imponente manto:

o motor da minha nau e o colo do meu pranto

que perambulam perdidos no breu dos oceanos.

O poeta teimoso insiste na trama e sempre sonha

o sonho de mil quilates, de mil potes que nunca se realiza:

mas é do soluço molhado e sussurrado na minha fronha

que o teu olhar se traduz neste milagre que me ressuscita.

30 CONCRETOS

2011-12-10T02:17:00.002-02:00

As horas velozes

daquelas madrugadas

(secretas e bandidas,

recheadamplas dos tremores

de mãos completamente asas

e dos desejos sem palavras),

não acenderam a necessária dinamite

que implodiria este espessíssimo muro:

vil masmorra do nosso amordaçado urro.

HORIZONTE

2011-11-30T11:20:00.002-02:00

A distância é a arma

que disparo em pranto

nos alvos da minha alma

coberta pelo teu manto

que me entorpece quente

que me encharca as ilhargas

onde o teu corpo ausente

é uma imagem que se espalha

nos flancos deste quarto

escuro, no vazio da cama

que te desenha em chamas

que te grita pelos espaços.

Teu beijo é toda a quimera

da minha boca que te espera.

CLANDESTINOS

2011-11-30T11:19:00.002-02:00

Notei sem querer um longo fio do seu cabelo

camuflado numa dessas selvas do meu peito;

trêmulo, o alojei entre os bordos dos meus dedos

e enquanto, feito um enredo, se desfazia o novelo,

seus nós se prenderam em mim como se meus pelos

fossem o antídoto que curasse todos os seus medos,

que guardasse em extrema segurança os segredos

que choramos e cheiramos juntos no seu travesseiro.

SEDE

2011-09-28T17:45:00.003-03:00

Não há mais nada em mim

além deste corpo grande

que se perdeu dos seus sins

e do próximo instante.

Sou aquele condenado

mais outro que foi julgado

no tribunal da saudade

que, sem você, me invade.

Só você me ressuscita:

me dê um gole de vida.

RECIFE

2011-09-27T15:55:00.001-03:00

Ventos e sorrisos

ventos e ventos

na lapada do dia

esquinas de sal

de mar infinito

Recife um dia volto

me agarre, não me solto

do teu agridoce cheiro

de coisa boa, de tempero

do sertão e da cidade

ah, Recife me mate

ou me livre desta saudade...

MAIS ALÉM

2011-09-15T10:08:00.002-03:00

Quando se ama mais do que se pode,

quando as palavras se esfacelam

do alto de um arrepio forte,

a dor, com outras dores, se reveza

nesta rara junção de calafrios

que trava o corpo e o espírito

imersos na neblina dum abismo

sem nem mesmo saber: morto ou vivo?

Assim, quando o amor vira chaga,

somente o tempo é que apaga

as marcas do ruidoso chicote

e liberta a carne de seus cortes.

Por que é mais, é chaga, é doído?

Porque ultrapassa o infinito.

PARALELAS

2011-08-30T09:59:00.000-03:00

Amo as paralelas

mas como serão elas?

Ali há um amor

que dispensa a dor

das carnes que se acham

nas redes, nas jangadas

da vida que balança

e singra esperanças.

Ali há um amor

que singelo trocou

a futura saudade

pela eternidade.

SEGREDO

2011-08-22T14:27:00.002-03:00

Houve entre nós um nó bem atado

quando o universo se vestia

nu e todo o seu tudo cabia

no solo do nosso leito molhado

na sudorese de corpos soldados,

ferro e fogo, beijos e mordidas,

mil onomatopéias e sopapos

─ duas rubras carnes intumescidas.

Houve entre nós um veloz estado

de entrega, tenso, descontrolado,

que no futuro ultrapassaria

os limites, as almas, as medidas...

Houve entre nós um tempero novo:

o ar de um era o ar do outro.

GORJEIOS XV

2011-08-20T16:08:00.000-03:00

Tente emergir das profundezas do umbigo: desconecte-se do cordão que o une a si mesmo; livre-se de você; expulse-se; jubile-se; reinicie-se.

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XIV

2011-08-20T16:07:00.000-03:00

Quando os dias não têm mais nenhum repertório e as horas são sempre as mesmas horas monocórdicas que só tocam uma canção: saudade, saudade..

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XIII

2011-08-20T16:05:00.000-03:00

O sofrimento é diretamente proporcional à falta de ponderação de cada um. E vice-versa. Harmonizar é sempre a melhor opção: livrar-se do eu.

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XII

2011-08-20T16:04:00.002-03:00

Resista às sombras dos egoísmos alheios que tentam contê-lo no beco. Tenha o amor sempre por perto. Ele venta a alfaia e deixa o sol entrar.

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XI

2011-08-20T16:02:00.000-03:00

A madrugada foi de frio e saudades. De choros e travesseiros ao alto. De medos e sussurros. De cães ladrando ao longe. De insônia de você...

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

NUVENS

2011-06-07T12:03:00.002-03:00

Há aqui dentro, solto na prisão

do corpo, um verso poderoso

que roça o nanquim puro, viscoso

e o suor – mar que mina da mão −

encharca o papel e a palavra,

esta arquitetura do nada,

este labirinto de esqueletos,

este breu, este vulto dos becos.

Enfim, o que será que nos reserva

todo o mistério do poeta?

Seria o de Deus e o poema

e suas mesmas origens supremas?

Ou será que apenas seria

seus hábeis truques de ventriloquia?

CICLOS

2011-05-06T09:39:00.001-03:00

Não é saudade e sim comoção,

não é febre e sim sudorese,

não é vontade e sim convulsão,

não é reza e sim catequese,

não é brecha e sim imensidão,

não é inverno e sim iceberg,

não é eco e sim repetição,

não é berro e sim exegese.

A tua ausência é uma morte

viva, espalhada nos cemitérios

do meu corpo, em infinitas covas

onde me afundo e me enterro.

Recebo a penitência mais alta:

renascer e sentir a tua falta.

NADA

2011-05-04T20:06:00.003-03:00

Sou feito da inexata hora

em que o dia, prenhe de aurora,

destranca as portas do horizonte

e livra de vez o hoje do ontem

que parte, mas deixa o seu espólio

rico de esqueletos vaidosos,

nesta arquitetura diabólica

que te prende ao fingir que te solta

nos campos (de areia movediça)

da miragem colorida do verso,

do cheque sem fundos da poesia

e do poema no meio do brejo.

Sou feito do inexato nada

que o dia pinta de alvorada.

AMPLO

2011-04-15T10:21:00.002-03:00

O poema não abriga o verso
nem nada; somente uma tarefa:
inexistir na boca do poeta
que o pretende com cela e rédea,

sem saber do mundo que trafega
sobre o desfiladeiro finito
do abismo frio do seu umbigo
onde o grito não reverbera.

Cru e simplesmente inexeqüível
o poema despe-se impossível
àqueles que não o entendem livre
— antítese cabal dos limites.

Não precisa haver luz na caverna:
o que não se vê, não se encarcera.

POEMAS PREMIADOS

2011-02-04T01:24:00.000-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=egdtN9mQan8

CILADAS

2011-01-22T02:03:00.000-02:00

I I

A ingratidão é carta

na manga, fora do baralho,

da qual lança mão o covarde

que fere porque não sabe

da solidariedade

e não pode crer na bondade:

ainda não foi liberado

do leito do próprio parto.

A dor aguarda o ingrato:

pé a pé, calo a calo.

A avareza trafega

nas paredes do abismo

escuro do egoísmo

e, amarga, reverbera

o tilintar das moedas

conjuradas feito rezas:

mãos fechadas que significam

os nãos rotundos à vida.

O avaro e seus cobres

morrem no frio de seus cofres.

III

A ignorância é cega

e (surda e muda) acéfala

e não sabe nunca de nada,

se ocaso ou alvorada,

se início ou chegada;

vive no breu sem bengala,

sem tato e não discerne

o delírio da febre.

É a tirana das chagas

e dela poucos escapam.

EXÍLIO

2011-01-18T20:44:00.001-02:00

As algazarras da vida
(de fartas algaravias)
semearam três armadilhas
nos miolos ocos das vísceras:

ingratidão, avareza
e as pálpebras cirzidas
da ignorância - bandida -
algoz da luz e da beleza.

Resta então ao poema
o éter da inexistência.

CARTA ABERTA

2010-12-30T21:24:00.001-02:00

Oi amigos e amigas

Parei de reclamar da subida

Dois mil e dez já está sem pilha

Foi feito a vida

Acerto e armadilha

Ocaso e alvorada

Bom dois mil e onze

Nem ouro nem prata

Pra mim tá bom o bronze.

AFINS

2010-12-24T13:58:00.000-02:00

E foram beijos mais do que beijos;

romperam as fronteiras das línguas

─ que serpentearam intumescidas

nos céus de um só céu de desejos,

raro superlativo de querência:

um a faca o outro o queijo,

um a fome o outro prato feito,

um o sim o outro indecência.

E foram movimentos sem tempo;

ali conviveram tensão e calma

somados ao doce estranhamento

do corpo mais leve do que a alma.

E foram amplos tudos indigentes;

chamas cheias de suor carburente.

VULTOS

2010-12-12T16:34:00.002-02:00

Vejo vultos

no escuro

vejo vultos

todos mudos

serão surdos?

Vejo vultos

são absurdos

vejo vultos

não são muitos

têm intuitos?

Vejo vultos?

LUCIDEZ

2010-12-12T12:37:00.002-02:00

A lucidez é um fantasma

que, insolente, te ataca,

te segura e desloca

o ocaso à aurora;

remove o breu das capas,

do Mephisto a maquiagem,

do verso a existência

e do poeta o poema.

A lucidez é vantagem

volátil, desvantajosa:

sua mó tritura as máscaras,

mas também sem dó te isola

no adro negro da razão

onde toda a emoção

agora é água passada

sob a ponte do nada.

A lucidez é um fantasma.

MEDO

2010-12-08T13:23:00.002-02:00

Sim: tenho medo,
um falso receio,
um inquieto
calor discreto

que coze entranhas,
que frita o sono
imerso nas banhas
do abandono.

Meu grito é cego,
só, boquiaberto,
lodo no rochedo.
Sim: tenho medo.

TERZINAS PARA UM GRANDE AMOR - CANTO I

2010-11-04T21:17:00.000-02:00

Posso me esfregar nas coxas da madrugada,

espalhar risos fáceis, ladrar feito um cão,

mas é somente sob a luz deste teu olhar

que o dia nasce e não há constelação

em lugar algum, nem nos confins do universo,

que brilhe mais e me tire da escuridão.

Posso me enganar nas armadilhas do verso,

sofrer sozinho e encharcar o teclado,

mas é somente no poema do teu amplexo

que reúno em êxtase os meus estilhaços

onde ninguém mais poderia reconstruir

esta alma hemorrágica e em pedaços.

INSÔNIA EM ONZE PARTES

2010-10-14T23:34:00.000-03:00

RASTRO

O pavio

do amor:

o gemido.

ASAS

O vento

do amor:

o beijo.

ALGOZ

O inimigo

do amor:

o umbigo.

REJEITO

O chorume

do amor:

o ciúme.

REINÍCIO

O caos

do amor:

o orgasmo.

NAUFRÁGIO

A tortura

do amor:

a disputa.

LASTRO

A fortaleza

do amor:

a incerteza.

ALMA

O coração

do amor:

a ilusão.

CHOQUE

O raio

do amor:

o atalho.

CURTA

A falácia

do falso:

a facilidade.

GÊNESE

A origem

do amor:

a vertigem.

FÚRIA

2010-10-08T21:47:00.000-03:00

O trovão
do amor:
a solidão.

QUEM SABE

2010-09-24T22:24:00.000-03:00

Quem sabe se você decidisse

que este nosso amor fluísse

livre de tantos porquês escondidos

e mais na direção do infinito?

Quem sabe se você concordasse

que apenas hoje nos importa

que o amanhã não abriu a porta

e não pode invadir esta tarde?

Quem sabe a solução da charada

seja só vivermos e mais nada?

DESPEDAÇADO

2010-09-20T20:07:00.002-03:00

Ah se você pudesse

por um único segundo

saber dos cortes profundos

─ tua falta é febre ─

que os gumes do mundo

tatuam na minha pele

(e que servirão aos vermes

num banquete do futuro)!

Viver será preciso

sem o mel do seu visgo?

INCOMPLETO

2010-09-18T15:06:00.002-03:00

Houve um pomar de amor

que nasceu e se espalhou

por entre os sulcos e veios

do solo do nosso leito,

este onde hospedamos

o infinito num pranto

abduzido que eclodia

da fonte da utopia.

Longe de ti o sol é fosco,

há nuncas: o muito é pouco.

ECOS DO ONTEM

2010-09-09T09:01:00.001-03:00

De que jeito arranco este ontem
de mim, droga que seduz e corrompe
a aurora ─ e pretende reinar
sobre as tuas horas e teu ar,

que fecha a porta e a janela,
o tirano enxuto que governa
as terras erosivas da inveja
e o estrago que ela carrega?

De que jeito deleto este eco
(tudo que penso e quase me cega)
intenso, e nos ossos reverbera

diante da razão que me renega
quando de novo e de novo peco
na lembrança que em si desespera?

(com Jorge Cardozo)

ACUADO

2010-09-08T13:24:00.002-03:00

A madrugada retém meus gemidos
entre sinistros becos revestidos
do breu silencioso, do pecado
que o dia tornará encerrado.

Nada mais me resta nesta terra
(de pouco eu te amo, de inveja),
e nem mais do poema tenho medo:
ele não virá nem tarde nem cedo.

Doo esses meus minutos vazios
às nuvens infinitas, ao matiz
furta-cor que o sol equilibra
na força que vem da ventania.

Noite vem; alugo o pesadelo
mas não escapo do seu enredo.

E

2010-08-31T19:50:00.003-03:00

E beijaria toda tua coluna macia

e em cada vértebra e osso a osso
e morderia, amplo, dorso a dorso
e em cada curva, chuva de alegria

e poder ouvir este teu uivo agudo
a exigir mais e mais e mais e tudo.

GORJEIOS XI

2010-08-27T16:11:00.000-03:00

Tente emergir das profundezas do umbigo: desconecte-se do cordão que o une a si mesmo; livre-se de você; expulse-se; jubile-se; reinicie-se.

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

PARA AMAR

2010-08-26T12:03:00.003-03:00

Quanto mais se ama menos se pode
conter o magma que se irrompe
de dentro dos teus segredos, do cofre
sepultado no além do longe,

na cova rasa do teu egoísmo
a exalar este nauseoso
chorume do verso carcomido
e que torna o ar fuliginoso.

Quanto mais se ama mais se deve
navegar nos leitos de teus rios
saber quem é veia que te serve
quando tudo parece vazio.

Quanto mais se ama mais se afia
o gume da garra da harpia.

DESMEDIDO

2010-08-18T01:00:00.000-03:00

Este amor

inquieto

nunca se pôs

arquiteto

planta baixa

indeciso

linha parca

impreciso

este nanquim

derramado:

nega o fim

e o pecado

tinta fresca

de orgasmo.

(com Vinicius Silva)

ESPÓLIO

2010-08-08T23:33:00.002-03:00

O que resta ao poeta
além da resignação
de saber que a sua meta
não passa duma ilusão

(pois o poema é cavalo
selvagem; faz da comitiva
do verso, alvo suicida
neste pântano do fracasso)?

O que resta ao poeta?
Uma rara percepção
do poema − uma prisão
que ao mesmo tempo liberta?

O poema não aparece;
nem se Ele fizer a prece.

ISCA

2010-08-08T13:36:00.004-03:00

Nada acaba:

fim é fantasma

que todos propalam

mas ninguém resvala;

nada acaba:

fim é cilada

é cão que não ladra

mas que tem raiva

e vil te crava

no auge da fala

da falácia:

o fim é vala.

OCULTO

2010-08-06T21:12:00.000-03:00

Busco o verso voluptuoso

que alforrie toda a imagem

que inunde o que houver de oco

e faça poesia desta tarde.

Busco o verso exasperado

que seja bailarino, mas exato,

que avance além da página

e permita o poema em lágrima.

Busco o verso multifacetado

que expanda todos os sentidos

que dispense os astrolábios

e colha estrelas do infinito.

Busco o que não pode ser achado

pelo poeta, Deus ou o Diabo.

GORJEIOS X

2010-08-02T16:03:00.001-03:00

O hoje de hoje é mais hoje do que o hoje de ontem. O ontem de ontem, continua sendo o ontem do hoje. Legal é nada saber do amanhã do amanhã.

GORJEIOS IX

2010-08-02T16:02:00.001-03:00

Ando impaciente por demais. Com tudo, com todos. Ai de quem me ama. Mas sou teimoso por demais também. Não valho a pena, mas insisto em mim.

GORJEIOS VIII

2010-08-02T16:00:00.000-03:00

Tenho dificuldades em me despedir. De tudo. Das pessoas, de um disco, de um livro. De um dia esmo. Eu só consigo é me despedir de mim mesmo.

GORJEIOS VII

2010-08-02T14:14:00.002-03:00

Nunca gostei de saber da vida de ninguém. O que é importante e significativo chega até você. Espontaneamente. Não gosto nem de saber de mim.

GORJEIOS VI

2010-08-02T14:11:00.003-03:00

Nunca se pretenda muito. Desgarre-se de você mesmo. Corte o cordão que o une a seu umbigo. Observe de um outro ângulo; pratique a humildade.

GORJEIOS V

2010-08-02T14:09:00.003-03:00

Eu mesmo me explico quando me complico e me ajoelho nos meus milhos. E visto as minhas preces nuas e ouço os ecos dos meus próprios gritos.

GORJEIOS IV

2010-08-02T11:14:00.003-03:00

O som é uma concessão do silêncio; o gozo, da harmonia; o sonho, da liberdade; o pódio, da disciplina; a morte, da vida e o amor, da utopia.

GORJEIOS II

2010-08-02T11:13:00.004-03:00

A vida trafega quando, infinita, se desencontra; o fim é um inútil inerte, celeuma. O poema não possui o verso e nem o verso possui o poema.

GORJEIOS III

2010-08-02T11:13:00.003-03:00

Não há nenhum sonho ou fervorosa prece quando a teimosa saudade é quem velocíssima te amanhece e a manhã que nasce mais parece que anoitece.

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS

2010-08-02T11:11:00.001-03:00

Há vezes que o verso não sai. Muitas vezes. Zanza dentro de você. Atazana as vísceras. Pula. Corcoveia. Dono da farra que não mostra a cara.

MAREMOTOS

2010-07-25T22:07:00.000-03:00

Ter esta coragem: a de dar as asas
para quem a macia quentura é o ar
que se tem de, sufocado, respirar
meio às frestas de infinitas casas

de um corpo mais do que um corpo
a doar mil gozos para os meus gozos
de uma alma mais do que uma alma
a diluir entre méis o caos em calma

− antônimo radical do que seja descanso
mas, e sim, de certa vagarosidade acesa
íntima de mil atalhos dos flancos insanos
que velozes rebentam a brasa em labareda.

O amor passeia na chuva e não crê no pranto
pois o egoísmo, o único inimigo, já é oceano.

NAUFRAGADO

2010-07-13T08:46:00.001-03:00

Emergir de suas profundezas,
tentar sobreviver até à tona,
resistir à pressão de sua sombra
que faz fim de sua parca nobreza

e espalha o olor da sujeira
que você cobriu de covardia,
de armadilha em armadilha,
de avareza em avareza.

Poemas são superfícies falsas,
o ar do verso é mentiroso
e o poeta morre afogado
sem ninguém que vele o seu corpo.

Emergir de dentro de você mesmo
é desnascer além do seu sesmo.

ANÁLOGOS

2010-05-20T10:11:00.000-03:00

Há mil encantos nas nuvens contra o sol
e todos os matizes infinitos de sua paleta:
brancos, ocres, roxos, carmins e magentas
- ocaso furta-cor que sucumbe à noite veloz.

Há mil encantos nos balés dos oceanos
e todos os matizes infinitos de sua paleta:
verdes, pretos, berinjelas e azuis de veneta
que corto com a afiada quilha do meu pranto.

Há mil encantos no poema e até Deus duvida
que é feito a vida: parece, mas nunca foi finita.

MORTO

2010-05-20T00:35:00.000-03:00

A solidão me serve um fel amargoso,
este que, dos féis, é o mais poderoso,
pois não há nada mais triste e absorto
(tua ausência que me dói dorso a dorso)

do que o cinza severo a tingir o dia e o choro,
maior do que o mar ─ e que conclui o corpo
sem ladainha nem vela nem reza nem coro:
somente eu posso e ouço o meu grito silencioso.

NO TIRO

2010-05-19T22:14:00.000-03:00

O poema é a única bala
na roleta-russa da palavra.

RESGATE

2010-05-13T09:47:00.000-03:00

O tempo virou batalha
contra essas chibatadas
que a tua ausência
me crava quando alimenta

a minha dor em carne viva
(bem junto da alma aflita)
e me prende num labirinto
sem novelo e sem arbítrio.

Só a tua luz aberta
me ascende das cavernas.

ENCANTADA

2010-05-05T10:43:00.000-03:00

Ainda não pude te ver de perto,
mas em sonhos e versos enxergo
as tuas curvas exuberantes
e teu beijo - concerto do instante -

é foz e nascente dum mel selvagem
que descerra anseios e vontades,
que acha no breu uma nova fresta
por onde a vida se manifesta.

A pá do poema junta meus restos
que te procuram cegos e sedentos
num mar negro - sem fundo e espesso -
do naquim borrado no palimpsesto.

Te amar é recolher encantos
no sal do teu riso e do teu pranto.

PEQUENO GRANDE SONHO

2010-05-04T23:49:00.000-03:00

Dormir eu.
Acordar nós.

ÂNIMA

2010-04-26T12:48:00.001-03:00

Nem mesmo a improvável medida
de todo o tudo do universo,
nem o soluço mudo, esta neve
que me desce e solidifica

a vida que desisto de viver;
e nem Deus saberia entender
dessa dor que reverbera intensa
nos ecos ocos da tua ausência,

esta chuva amaldiçoada
de gritos, de gemidos e de lágrimas,
uma tempestade de saudade
quando te vejo por todas as partes.

Meu corpo ainda acalenta
o mel do teu beijo que me sustenta.

NÁUFRAGO

2010-04-17T20:43:00.000-03:00

Não haverá um xis que me zere,
sou de insoluções − pó e febre − ,
infinito − cheio de vazios
que jamais serão preenchidos

pois na liberdade desses espaços
é que o poema reina em mim,
onde há caminho, não o atalho;
onde há capítulo, não o fim.

Não possuo as peças que faltam
no quebra-cabeça da minha vida,
não me respondo nas sabatinas
dos tribunais das madrugadas.

Tirei há muito as mãos do leme:
fiz do vento meu próprio presente.

AMARIA

2010-04-16T01:37:00.000-03:00

Eu acho que te amaria,
sim, sinto, te amaria,
tanto, que ninguém amaria.
Confesso: te amaria,

cuidadoso te amaria,
fogoso te amaria,
vagaroso te amaria,
belicoso te amaria.

Amaria e amaria;
começo e fim: amaria.

ASSIMÉTRICO

2010-04-13T09:28:00.001-03:00

Caibo em nada; nada me cabe,
sou de avessos - alma e carne - ,
invertido - piso com a palma
da mão de pena atravessada

que impede o encaixe
numa inquieta assimetria,
onde há canastra, não o descarte;
onde há verso, não a poesia.

Assim vou ao meu próprio beco
e teço outra encruzilhada
além do desdém que me ataca,
da tirania do fim e do medo.

Sou só, mó de metro despedaçado
que mói as sobras do meu cansaço.

FRAGMENTOS

2010-04-09T00:30:00.000-03:00

É dentro da orgia do poema
− onde a vida pulsa secreta
no mistério que a sustenta −
que minha alma presa é aberta.

A poesia não é do poeta
e nem luz para a tua caverna.

MARLOS DEGANI: «Poemas». Em: Soneto Partido. Nova Iguaçu: inédito, 2010. Fragmento final – verso 9˚ ao 14˚.

CASTELOS

2010-04-02T16:18:00.000-03:00

Um amor inédito
transborda aqui dentro
nesta sede de deserto
do teu beijo que invento.

SÓ O AMOR III

2010-03-25T22:15:00.001-03:00

O amor dói
(novelo sem linha):
ora te constrói
ora te definha.

SÓ O AMOR II

2010-03-25T21:22:00.000-03:00

Comparar o que é incomparável
− o que viaja sem passaportes,
o que dispensa quaisquer transportes,
o que não é aurora nem ocaso,

o que te invade sem alarde,
o que confunde o sul com o norte,
o que em plena tarde te abate,
o que te deixa à própria sorte.

Se eu pudesse, compararia:
o amor é o ar que se respira.

SÓ O AMOR

2010-03-25T00:30:00.000-03:00

Este teu amor é milagreiro
e faz de mim um cego bem no meio
do penhasco, onde cada passo
precisaria ser planejado

− ali não há nenhum intervalo,
mas visito e sou visitado
por uma coragem infinita
que me ergue e me ilumina.

Teu amor generoso ensina:
tudo começa quando termina.

INTENSIDADE

2010-03-16T20:40:00.002-03:00

Não há luz no universo
que se compare ao brilho
deste teu olhar infinito
- esplendor do azul aberto

onde o céu está contido
e o mar elege abrigo.
Não há poema ou verso
que traduza o espectro

de uma nova saudade
que me doma e me invade.

CIGANO

2010-03-05T21:19:00.000-03:00

O poema não tem casa
nem encaixada palavra;
nele não há matiz ou plasma
─ só o desdém à tua lágrima:

é éter que evapora,
que dói e vai embora.

SALTOS

2010-03-02T10:05:00.000-03:00

Virá um tempo
do fim dos fins
feito este vento
a ventar em mim.

Virá um tempo
do entendimento
natural e nascido
na força do infinito.

Virá um tempo
do discernimento
de amor costurado
na tesoura do pecado.

Virá um tempo
do doar intenso

de amor, de asas e deste exercício
de se pular no seu próprio precipício.

REFLEXOS

2010-02-25T09:00:00.000-03:00

Sou mó, só,
e trituro
- faço pó
e mudo

o urro
e sem dó
nego só
o futuro.

É preciso
a carne
e um grito
que abafe

o gemido
que arde
sem alarde
sem destino.

Sou espelho
de mim mesmo.

AFORISMO DICOTÔMICO

2010-02-17T04:50:00.000-02:00

Cada vez mais eu acho:
o poema é o meu Deus
e também o meu Diabo.

ALMIRANTE

2010-02-17T02:29:00.001-02:00

Se uma vez eu te amasse
uma vez seria pouco
no mútuo nasce-renasce
entre as ancas do teu corpo,

numa viagem sem chegada,
feito aquela do poema,
a de nunca se ter a caça
ou cabaça como emblema.

A quilha do meu navio
quer singrar teu mar bravio.

ULTIMATO

2010-02-15T06:24:00.001-02:00

Nunca vi vírus mais fatais
do que estes, os do poema
(camuflagens de esquemas
sem luzes verdes nos sinais),

que convidam o ingênuo poeta
aos brilhos efêmeros duma festa
onde até o tudo parece permitido,
mas é o nada que assina o recibo.

Minha pena é a capataz da tortura
que visto avisado: dela não há fuga.

EU TE OCEANO

2010-02-13T04:23:00.000-02:00

Não me procure dentro de mim,
não tente me domar, me decifrar
nesta reta de começo, meio e fim
que é a tua maneira de raciocinar

o mundo, pois o teu grito é aberto,
trafega volátil no céu e no inferno,
faz do teu abraço, aula de abraçar,
faz do teu verbo, arma de perfurar.

Não me amedronte com conselhos,
não pense que não encaro o espelho;
vejo o infinito refletido no meu olhar
e a certeza: é preciso sempre buscar

a utopia cabal e completa dos sentidos;
um estágio de éter: ali não há o epílogo
intolerante, são livres todas as palavras
do jugo umbilical do poeta escravocrata.

Não me venha com essa ou com aquela:
deixa o meu vento ventar nas tuas velas.

AUTO-RETRATO

2010-02-13T01:20:00.000-02:00

Todo de traços falidos,
de aquarelas sem cores
− de dúvidas e infinitos,
de sombras e bastidores,

tomado por este teimoso fracasso:
o de caçar o poema e o seu cabaço.

AUSÊNCIA

2010-02-12T01:07:00.001-02:00

Cisma
um sismo
oculto

no meu peito.

Queima
uma chama
escura

no meu leito.

Entrelinhas e Felicidade Vídeo deMarlos Degani - Vídeo do MySpace

2010-02-06T22:41:00.000-02:00

Entrelinhas e Felicidade Vídeo deMarlos Degani - Vídeo do MySpace

Sem Nome e Fé Vídeo deMarlos Degani - Vídeo do MySpace

2010-02-06T22:39:00.000-02:00

Sem Nome e Fé Vídeo deMarlos Degani - Vídeo do MySpace

AMARGOR

2010-02-04T23:38:00.001-02:00

O poema é uma fratura descoberta
da cultura feroz e egoísta do poeta;
e não há mel algum nessa colméia
de favos repletos de pus e miséria.

CANDEEIRO

2010-02-04T02:02:00.001-02:00

Essas trilhas do poema
quando flutuo a esmo
(da carne ao esqueleto,
da denúncia à sentença),

imerso neste esquema
de não ter fim nem começo;
blefa: põe fé no tabuleiro
e traveste a algema.

Não há luz no cativeiro:
é do poema o candeeiro.

SEREIA

2010-01-28T23:23:00.000-02:00

Ainda com cascas entre os seus duros lábios,
a morte, num raio, fecha tudo o que se abriu;
ama a vida na dor que sabe a lição do diário:
a chama chama, mas não pode beijar o pavio.

A PARTIR DO A PARTIR

2010-01-28T01:08:00.000-02:00

De fato disposta a morte é uma viciada,
não lhe importa saber se tudo ou se nada,
mas há tanta vida no meio, no pomar lotado,
que ela morde a maçã: viver é o seu pecado.

CRISTALINA

2010-01-22T21:27:00.001-02:00

A morte é um velocíssimo tropeço,
não tem fim ou meio, mas começo;
não há destino de onda em sua vela:
a morte é o vidro chovido da janela.

TOLICES

2010-01-20T00:46:00.000-02:00

Tem gente que acha a loucura um preciosismo.
Tem gente que defende que só há a sua sensatez.
Tem gente que mescla a poesia com o umbigo.
Tem gente que pensa que o poema era uma vez.

ALFAIAS

2010-01-19T01:55:00.000-02:00

Ai do poeta que tem verdade
que acredita na força da pena
que pode outorgar a sentença
do verso ou da sua intimidade.

Ai do poeta, do seu trêmulo estandarte
que se desfaz na brisa rubra da tarde.

SÓ E SEM

2010-01-19T01:28:00.000-02:00

Houve aquele tempo estranho
quando a noite só trazia pranto,

grito, cheiro de flor, soluços, espanto,
insônia, nicotina, pílula, desencanto.

E insisto vivo no visgo deste tempo de fuga
onde o meu choro ainda só chora na chuva.

AUSÊNCIA FATAL

2010-01-16T01:51:00.000-02:00

Minha saudade não é aquela presa ao retrovisor
que somente faz nó com o gozo do que já passou.

Mas é a tua afiada ausência que faz sangue neste agora
feito uma silenciosa guilhotina que se irrompe e me degola.

DESAFIO X

2010-01-12T00:34:00.000-02:00

Encerro no dez esta série cínica
que serviu apenas para o nada
pois o poema não é a palavra
lançada e não mora na ferida

do poeta imerso em seu umbigo
que se define o patrão do infinito
e faz do verso um conto de fadas
a serviço da sua próxima lágrima.

E nunca aposte nenhum centil na esperança:
o poema declina. Não tem par em sua dança.