SEM PIEDADE

Agora vou versar aos miseráveis

que se prendem no cipó do umbigo

às sementes mal plantadas que vagam

restritas às cercas do egoísmo

e às luzes opacas dos tapinhas

camaradas dos seus rasos comparsas

nas mesas bêbadas dos botequins

no falso brilhante da madrugada.

Agora vou versar aos idiotas

que julgam o mundo e as pessoas

e que tão somente o que importa

é o que de dentro deles ressoa

numa teimosa e cruel tortura:

a dor do não-ser. Nem coisa nenhuma.

OUTRA VEZ O VENTO

Foi este vento da manhã que trouxe
o perfume gelado do teu corpo,
um que me leva de volta ao ontem
e que me prende no teu horizonte
de onomatopeias delirantes
antes do depois e depois do antes;
foi este vento, pois tem teu sorriso
como emblema, que pôs alegria
na dor preta e branca dos meus dias
nesta escravidão que me domina.
Foi do vento o sabor da saliva
da tua boca (mel e ambrosia),
onde a minha alma ressuscita
e as flores nascem intumescidas.

TATUAGENS

Morar no teu pensamento

é feito colher uma flor

num deserto sem fim.

Não importa se sim

não importa se não...

Este amor aqui ultrapassa

as respostas do homem:

e só há sins no meu horizonte,

porque, contigo, todos os ontens

são eternos. E gritam o teu nome.

FOCO

Não vejo mais as ruas, os jardins,

nem o mar e tampouco as estrelas.

Não cheiro mais do olor das esquinas

e nas auroras não mato a sede

dos copos teimosos da madrugada;

o céu escureceu as minhas lentes

e eu mesmo me fiz entorpecente

no pó congelante da tua falta.

Assim, versos em versos rabiscados,

hachuro as maquetes desses dias,

duma fragílima engenharia

que desmorona quando o sol nasce.

Teu corpo é a única imagem

que persigo. Em todos os lugares.

MANHÃS DE OUTONO

São belas essas manhãs de outono

e o furta-cor de brancos do céu

prata, oliva e azul aberto

espalhados entre os horizontes...

Tem o vento: liso e temperado

que colhe os sonhos do pensamento

e traz o perfume almiscarado

do teu corpo no qual me alimento

desde a primeira fresta do dia

ao instante de ver-te consumida

na cama que fizemos de esquife

e de onde, salgada, ressuscitas

− em tons do teu outono infinito

quando a morte nasce num gemido.