CURTIDO

O forno do meu verso quer assar

o trigo podre das mesmas palavras

sempre quase poucas – são desse mundo

onde muitos temem o absoluto

dos tudos que se resolvem à fórceps,

por meio de uma brutal cesárea

que faz natimorto o outro lado

do verbo, um infinitivo só.

Dentro da minha quase poesia,

o silêncio pode ser soberano,

pois mesmo mudo, o timbre do signo

pulsa na engenharia do pranto.

Esfrio o meu forno com um trago...

Aprendi: bebo fel e não engasgo.

SIDERALIDADES V

      (Ocaso com Aldir)

Quando a tarde baixa, e em frestas

cansa de ser tarde, numa luz tênue

mais pouco clara que possa haver,

fecha a última frincha que resta

e, feito tal do jeito de aurora,

vai de marrons sôfregos, quase ocres,

de rosas açafrão, rútilo, sépia,

de terracota e púrpura média.

Gosto de tudo quando amanhece,

pois tudo parece que anoitece.

Gosto de tudo quando anoitece,

pois tudo parece que amanhece,

já disse o poeta que encerra

seu canto. E abre a aquarela.

SIDERALIDADES IV

           

           (Aurora)

Quando a noite alta, no seu auge,
cansa de ser noite, no vasto breu
mais escuro de que possa haver,
uma frincha desabrocha suave
lá no recôndito do firmamento
e uma centelha do infinito
nasce, e de sete cores presentes,
firma a aurora e uma brisa
do próximo instante invadido
de pitadas de púrpuras tremidos,
bem mais junto de um branco navajo,
permeado de escarlate raro.
O sol abre a birosca do dia...
Há luz colorida de poesia.

SIDERALIDADES III

    

       (Na noite desaluada)

Quem pensa que a noite é só preta,

entre todos os nanquins espalhados,

norte, sul, neste sertão estrelado

de azuis severos que se estreitam

ao petróleo grave do horizonte

sobre os cinzas ardósias dos ontens

− os que ainda não amanheceram

no agora que não é mais rebento?

A noite – esta mais alta – ecoa

uma luz que avoa às avessas

na paleta oposta do inferno:

breus claros, breus médios e breus bordôs...

Minha noite tem carmim, carmesim

e um poema em branco. Sem fim.

SIDERALIDADES II

(Manhã sem o Poeta)

O poeta deixou uma neblina

de cerração chumbo e de abismo

− um clarão bege claro e vestido

de azul cobalto breve e nimbos

que tecem seus bordos − quase tecidos.

Este céu é um doce pergaminho

onde o poeta, amarelinho,

tinge sua ode ao infinito.

O sol atira na fronte da nuvem...

Vem cinza, vem oliva e vem lúmen

da crosta matutina que começa

feito se fosse um mudo alerta:

tudo passa um dia passará.

E o poeta foi. Para ficar.

SIDERALIDADES

               

           (Matinê)

Vem do céu de novo o meu espanto,

não somente pelo seu furta-cor

desse sol contra as nuvens em branco

− agora rochas de tons de marrons

de toda a sorte, claros ou âmbares,

ocres ou quase amarelos fortes.

Tem nome tamanha exuberância

desde o meu sul até o meu norte?

Desce pela tarde um raro cinza

suave que derrama seu clamor

para que este amor, quase morno,

vire verso. E mire poesia.

E quantas cores sem nome eu vejo

no céu do poema que eu desejo.