SUTIL

O céu tipo dálmata

da tarde quase veloz

que veio sem rastro

e mansa foi-se embora.

A noite surgiu metade clara:

quase um poema sem rota.

VARRIDO

     

Quando tudo parece

que pode ser verso,

quem sabe do verso?

Pode pôr-se entre

os biombos das horas,

nos vãos dos ventos

que sopram a poeira

e dissipam a fuligem

espessa da fumaça

do croqui da madrugada?

Quem sabe do verso?

Sempre velho verso

e que a aurora despreza

e amaldiçoa e enterra.

ALGUMA DIREÇÃO NENHUMA

Um verso sem-vergonha.

É o que anseio... Esta caça

que não mira na peçonha

do vulgar que há na palavra,

e sim numa nudez da alma

− que esvaziou as cômodas,

pôs coisas no couro do estojo

e encheu quase todas as malas.

MESMO LUGAR ALGUM

Repito o poema

feito dever de

caligrafia: vou

e volto entre as

minhas mesmas

palavras quase

uma reza quase

nova mas cíclica.

Sou poeta de

muito pouco

e muita vez de

muito teimoso

um que passa

o bagaço do

verso na moenda

até virar fumaça.

Repito o poema.

Feito dever de casa.

ALGUMA RELATIVIDADE

Desejos amadurecidos

são escalas de ousadia

alçadas feito patamares

de sonhos cada vez mais cálidos

e cada vez mais inflamáveis,

uma simples complexidade,

cuja medida é a carne

alta do teu corpo, que, farto,

completo, todo me invade

em etéreas profundezas...

Pororoca. Alma. Fogueira

volúvel. Muita octanagem

que move o meu motor quente

na direção toda aguda

quase de reta, quase curva

suada e suavemente

disposta de linho na cama

quase vestida, quase nua

quase moça e quase puta.

Culpa: menor do que a sanha.

TRILOGIA DE FUNDO

BASTIDORES

Há por detrás
das cortinas
roxas da noite
uma coxia de
estrelas raras
e na maquiagem
das nuvens quase
espalhadas o auge
de toda a escuridão
funda se disfarça.

MENOS DO MESMO

Tenho aqui
dentro

nada que
me sustenta:

sou mais
do que

um verso

e menos
do que

um poema.

FOSSA DAS MARIANAS

Nos decibéis
de um silêncio

nas calmas
de um maremoto

o verso
vira escafandro

e o poema
uma bolha

perdida no
fundo do oceano.

VOLÁTIL

Muitos dizem

e ainda juram,

dedos em riste,

que sou impuro

e, ruim, desprezo

tudo neste mundo:

as mesas, as turmas,

as tribos e os poetas.

Fato: não sei bem

se sinto incômodo

ou aquele conforto

raro que poucos têm

quando percebo

assustado a minha

total indiferença,

real e tranqüila

que não acredita

haver duelos

contra as línguas

de vis dialetos,

não por afastar

o bom debate,

mas porque brado

contra as verdades

que me soam

mansas sem paz.

Não há rei capaz

ou alguma coroa

neste teorema

ardiloso, espesso,

mas quase alfazema

no clorofórmio, no éter

do improvável

alucinógeno

quase breve

do poema.

MERIDIANO

Repara bem: os mistérios da vida

são os tais que a arte desafia,

pois somente o que é infinito

pode saber de outro infinito,

este agora que dá ao poeta,

num passo de pena, um delicado

conjunto colorido de imagens,

quando outra alma é descoberta.

Sem demora aposto na doçura

de cana e em toda a fundura

− ofegâncias de selvagem desejo –

das muitas notas do mel do teu beijo.

Vou às tuas coxas. Vou ao teu seio

ainda sob o linho. E te deito.

AS HORAS

Teve hora em que me pus cachorro 
louco, roçado, tudo em você,
embrenhado dentro dos seus contornos;
e entre as suas beiradas, sede,
ofegâncias e onomatopeias
incompreensíveis: uis, ais, ois, eis
que o mundo é todo meu e seu,
um de uma musa e um poeta.
Tem hora em que ainda pretendo
acreditar na possibilidade
de correr desta imensa saudade
do seu beijo: meu único unguento.
As horas eram melhores, mais lívidas
da poesia sob as nossas línguas.

FRETE

        

Eu tive de trazer você comigo,

seus cheiros muitos que vêm por detrás

do meu cangote e que se espalham

pelos pelos do rosto contorcido;

e descem ferozes aos meus mamilos,

vão e voltam. Entram e saem rápidos

nos dois buracos das minhas narinas,

entre mil calafrios de saudades.

Eu tive de trazer você em partes

e em várias das partes do meu corpo,

feito se eu carregasse um sonho

que recusa ter linha de chegada.

Eu trouxe seu hálito, seu jardim

e sua neve quente. Só. Em mim.

NOTAS DE TRÊS

Queria poder espalhar por aí

que o poeta e a poesia

são afins, mas são notas de três contos

e sós na engenharia dos sonhos,

no vão aleatório do verbo,

no feitiço semântico do signo

e na mandinga léxica do verso

no despacho casual do arbítrio.

Quem ousaria ser o adivinho

desta peleja entre o poeta

e a metáfora que reverbera

dentro dos confins dos seus infinitos?

O poeta não é herói de nada:

nem do poema e nem da palavra. 

SOLILÓQUIOS

Sou o que quis ser, mas sem poder ser,

pois a realidade do poeta

não é diferente da do profeta

em solilóquio no meio da feira:

ambos fabricam peças de encaixe

− um das suas fés, outro das palavras –

e ambos conectam o que é sonho

− antes um improvável horizonte –

ao que é possível para o homem.

Sou o que quis ser, mas sem bem saber,

de prima, que o poema rebenta

natimorto, vão, aquém e absorto.

E ninguém acredita no poeta,

tampouco no verso que ele versa.

QUINTAIS

                                     

Inspirado em Filhos de Gandhi, canção de Gilberto Gil.

Omolu, Ogum, Oxum, Oxumaré

todo o Pessoal

só para dizer

por meio desse esquema

que amo a selva de cores

na floresta precipitada

do Reino onde reinam

os Orixás do poema.

Iansã, Iemanjá, chama Xangô

Oxossi também

só para dizer

que sei que não sei

e ninguém sabe

nem da metade da paleta

escondida por detrás

dos Seus céus escarlates.

Mercador, Cavalheiro de Bagdá

oh, Filhos de Obá

só para dizer

que no alto das estrelas

vejo um espaço dissidente

onde a poesia reverbera

no sem fim do infinito

da engenharia do poeta.

Senhor do Bonfim, faz um favor pra mim

diz para o Pessoal

só para dizer

que sei da velocidade venérea

da luz contra o calcário gasoso

e do vento que dinamita

em câmera lenta

nuvem em nuvenzinha.

Oh, meu Deus do céu, na terra é carnaval

chama o Pessoal

só para dizer

que Seus céus

são uma estação eterna

onde planto o meu jardim

e colho o furta-cor

de todas as primaveras.

CURTIDO

O forno do meu verso quer assar

o trigo podre das mesmas palavras

sempre quase poucas – são desse mundo

onde muitos temem o absoluto

dos tudos que se resolvem à fórceps,

por meio de uma brutal cesárea

que faz natimorto o outro lado

do verbo, um infinitivo só.

Dentro da minha quase poesia,

o silêncio pode ser soberano,

pois mesmo mudo, o timbre do signo

pulsa na engenharia do pranto.

Esfrio o meu forno com um trago...

Aprendi: bebo fel e não engasgo.

SIDERALIDADES V

      (Ocaso com Aldir)

Quando a tarde baixa, e em frestas

cansa de ser tarde, numa luz tênue

mais pouco clara que possa haver,

fecha a última frincha que resta

e, feito tal do jeito de aurora,

vai de marrons sôfregos, quase ocres,

de rosas açafrão, rútilo, sépia,

de terracota e púrpura média.

Gosto de tudo quando amanhece,

pois tudo parece que anoitece.

Gosto de tudo quando anoitece,

pois tudo parece que amanhece,

já disse o poeta que encerra

seu canto. E abre a aquarela.

SIDERALIDADES IV

           

           (Aurora)

Quando a noite alta, no seu auge,
cansa de ser noite, no vasto breu
mais escuro de que possa haver,
uma frincha desabrocha suave
lá no recôndito do firmamento
e uma centelha do infinito
nasce, e de sete cores presentes,
firma a aurora e uma brisa
do próximo instante invadido
de pitadas de púrpuras tremidos,
bem mais junto de um branco navajo,
permeado de escarlate raro.
O sol abre a birosca do dia...
Há luz colorida de poesia.

SIDERALIDADES III

    

       (Na noite desaluada)

Quem pensa que a noite é só preta,

entre todos os nanquins espalhados,

norte, sul, neste sertão estrelado

de azuis severos que se estreitam

ao petróleo grave do horizonte

sobre os cinzas ardósias dos ontens

− os que ainda não amanheceram

no agora que não é mais rebento?

A noite – esta mais alta – ecoa

uma luz que avoa às avessas

na paleta oposta do inferno:

breus claros, breus médios e breus bordôs...

Minha noite tem carmim, carmesim

e um poema em branco. Sem fim.

SIDERALIDADES II

(Manhã sem o Poeta)

O poeta deixou uma neblina

de cerração chumbo e de abismo

− um clarão bege claro e vestido

de azul cobalto breve e nimbos

que tecem seus bordos − quase tecidos.

Este céu é um doce pergaminho

onde o poeta, amarelinho,

tinge sua ode ao infinito.

O sol atira na fronte da nuvem...

Vem cinza, vem oliva e vem lúmen

da crosta matutina que começa

feito se fosse um mudo alerta:

tudo passa um dia passará.

E o poeta foi. Para ficar.

SIDERALIDADES

               

           (Matinê)

Vem do céu de novo o meu espanto,

não somente pelo seu furta-cor

desse sol contra as nuvens em branco

− agora rochas de tons de marrons

de toda a sorte, claros ou âmbares,

ocres ou quase amarelos fortes.

Tem nome tamanha exuberância

desde o meu sul até o meu norte?

Desce pela tarde um raro cinza

suave que derrama seu clamor

para que este amor, quase morno,

vire verso. E mire poesia.

E quantas cores sem nome eu vejo

no céu do poema que eu desejo.

BREVE

O meu próximo poema não mora

comigo. Não me habita ainda.

Sei, tão só, que fiz dele meu herói

e é bem-vindo quando sua brisa

acosta o batente da janela

que, por ele, sempre está aberta.

E se vem é de um jeito somente:

uma lufada breve, mas fremente,

e treme e deixa bem avisado

ao poeta de mil versos versados

− Sou um pé de vento de um poema

e não há quem tenha uma algema

capaz. Como prender o infinito?

Se ele disse assim, está dito.

BRISA BRUTA

 “Eu preparo uma canção
 que faça acordar os homens
 e adormecer as crianças.”

                                                                          CDA, em Canção Amiga.

  

Queria escrever uma canção,

uma letra que virasse canção,

mas nunca pude e não poderei.

Se sei o motivo desta barreira?

Desconfio: o verso que é lido

da mesma forma pode ser ouvido

da música oculta do poema,

uma que a alma todinha treme

no frescor de um silêncio urgente

e amplo, feito se todo o mundo

parasse com o mundo. E com tudo

que não fosse este tom dissidente.

Só posso buscar uma melodia

dentro do poema: a poesia.

CRISTALINA

Sempre te via em bissextas noites

proibidas, sentada (e divina)

naquela mesa posta na cozinha

da casa lotada de gente doida,

de madrugadas que amanheciam

movidas pelas garrafas vazias

entre as poeiras da agonia

e a densa nuvem de nicotina.

Sempre te via muito feminina,

e mais: feito uma rara rainha

de gestos delicados que enchiam

o meu caos, de completa poesia.

Sempre te sentia em alguns sonhos.

E o meu despertar era risonho.

CONTRAMÃOS

Não vem desta tela em branco

o enjoo que me sufoca,

mudo, de dentro para fora,

qual uma represa de pranto;

vem da lucidez do instante

mareado em que notamos,

nos muitos fracassos do homem,

a sua opção pelos ontens

trancafiados no depósito

silencioso e escuro

− o todo que virou absurdo

nas nuvens do contraditório.

E quem se perde neste mundo

vende seus nadas como tudo.

PARTO

Foi naquele instante que você

pegou na minha mão sem avisar

no beco do banco detrás do carro,

foi ali que senti a mó ardente

a triturar os miolos de dentro

de um corpo que sublimou a alma,

pois somente cabia um desejo

cor da fresta prima da madrugada.

Foi naquele instante que vivi

o que mais me importa nesta vida:

ter a sua mão fina sob a minha

e dois corações na mesma batida.

E imediatamente eu soube

tudo o que o amor traz. E trouxe.

DENTRO

Até noventa e dois

eu apenas ouvia

tudo o que faziam

aqueles caras todos

que giravam teimosos

nos ruídos dos meus ossos.

E então conheci outros

aqueles caras todos

e fui ler as mudas agonias

dos poetas e bissextas poesias.

Encontrei muito no pouco

e muito pouco no boquirroto.

Quero mesmo dizer o que sinto:

acho que sou um poeta de ouvido.