TUDO

Mesmo que mil da Vincis se juntassem,

não seriam finalmente capazes

à tradução numa obra de arte,

dos bordos, das cores, da majestade

deste teu par – ímpar – mais que perfeito

(de seios, além de seios, de pêssegos)

que o meu olhar exige despido,

ainda que sob o linho dos linhos.

Assim, sonho com o teu calafrio

nas macias esquinas de mamilos

em riste, trêmulos, intumescidos

e orvalhados pelo infinito.

Meu verso, agora, é o teu súdito

e a minha guerra e o meu mundo.