SINS

Foi no teu poema trinta e dois

− este que eu nunca escreveria

e que, fato, e muito, gostaria,

mas tudo que tens, eu jamais teria:

 

“Como Assim?” É assim que começas,

do começo deste balé de versos,

do calafrio quente, às avessas,

do último poro da minha pele

 

ao tutano dos ossos da costela,

entretanto, não há o que traduza

este ar rarefeito, esta nuvem,

um outro pedaço do universo

 

enquanto eu (ou) via, à deriva,

teu Lago dos Cisnes da poesia.