SOBRE A SAUDADE

Sábia e econômica, a saudade
habita a estrada da verdade,
daquilo que é verdade, que arde,
explícito algo sem rédeas, ondas em disparate;

vem como visita sem convite, sem alarde,
passageira de uma insólita viagem
mesclada entre o receio e a necessidade
de amor, de sexo, de tato ou de amizade.

Ninguém a observa quando verseja,
nem vulto, nem estampido, nem estandarte:
ocorre na trêmula margem da maré cheia
num hiato permissivo da vida e o do que fora arte

— quadro daquele instante,
poema do envelhecido guardanapo,
escultura do inesquecível,
sinfonia da tranqüilidade,
gravura do simultâneo,

clique da claridade,
dança do gozo,
ato da sintonia,
cenário da harmonia,
instalação do prazer,
ópera da amplidão
num roteiro das rosáceas.

Pode ser Buda, pode ser Oxalá
ou um pêndulo dúbio da alegria
e também o do lado da agonia,
das chamas do inferno,
do anticristo na sacristia.

Conforta o hoje,
mas no agora
é a que desespera
— rainha dos escombros —
é do caminho, a camuflada pedra;

é a dois-em-um,
a dicotomia,
o passo em falso,
a surpresa que ressuscita
e o zumbi que medra.

É a fada, a bruxa dos feitiços,
a quintessência dos extremos:
abraça e nocauteia,
ferve e congela,
paralisa e samba;

faz e não acontece,
purifica e envenena,
anula e impulsiona
deixa e apreende,
muda mas estaciona;

Lê e não decifra,
recomeça e termina,
beija mas não emana,
decide mas não vota,
enfurece mas não espanta;

morde e amortiza,
condensa e sublima,
cresce mas não levanta.
Eterniza mas sacrifica,
ama mas não encanta.