PERPÉTUA

Os dias são seus; todos; suntuosos;

e não há um que caiba no meu plano,

o que restou depois do terremoto

do seu adeus mudo, mas que emana

o tremor do silêncio – travestido,

feito um rio por entre os dedos;

feito quase uma morte morrida

e seu nada, veloz, sem meio-termo.

Sob a terra que ainda se abre,

surgem penhascos que me escorregam

para o infinito do inferno

− o reino de uma paz ao contrário,

tirana, que cassa o meu mandato:

alma e corpo jogados no mato.