UBÍQUO

O poeta não carece ─ feito o clichê da tua sentença ─

de desequilibrar-se em seus próprios e cálidos passos

nem depende, por desimportantes, dos erros crassos

já que pouco ensinam sem a lição da rara clarividência

que vislumbra, abriga e aceita uma essencial submissão

─ não aquela cega, de joelhos, curvada e perdida

dos fracos, dos crentes depositários, dos milagristas,

dos que vestem a fé das esquinas e clamam por salvação.

Teu decreto, em majestosos versos, defende a tese

de que a reflexão desse poeta se resume num amplo nada,

num vazio hermético onde ele é bolha e resplandece

em elucubrações cíclicas, demiúrgicas, alucinadas;

nele, reza ainda, um improvável e ácido entendimento

sobre as batalhas que ele trava na solidão das madrugadas,

postas na angústia veemente ─ revertida em fomento ─

que trafega na via onde nem tudo precisa de linha de chegada.

Ateia a chama poderosa da coragem e da realidade

no elo desse cadeado de titânio que tranca as cercas

léxicas do teu cômodo e já explorado hectare,

alça um novo olhar no alvo e na veia das veredas

infinitas do poema, da sua dimensão aberta,

do seu arcabouço indomável, dos seus deltas,

dos caminhos que te convidam ao mistério

de querer sabê-lo sem feri-lo com a tua flecha.

Não posso condenar-te por recusar uma busca

que não tem fim e que só oferece a derrota

inegociável, dura, carrasca, insana, crua,

feito o riso pálido de uma incompreendida anedota

que estoca a tua cabeça e teimoso te cobra

a solução, a raiz, o xis que fugiu pela porta

e que te deixa angustiado, preso, subtraído

quando nenhum copo te sacia ou te acalma o juízo.

 As dores e os tremores desta guerra suicida,

a qual alberguei na alma, sem nenhuma saída,

não compartilha palavras, mas contém charadas

que se camuflam nas interseções dos mapas,

como a dizer-me ─ no dialeto das encruzilhadas ─

por meio dos uivos dos ventos e do gelo das nevascas,

para que eu quebre os meus espelhos em pedaços

e imerso no sangue jorrado e refletido nos cacos

eu, possa, enfim, confessar vencido, sereno e resignado

que o poema não existe mas está em todos os espaços

e quando o poeta segue com perseverança o seu rastro,

repete a sua única verdade nesse mar salgado de estilhaços:

“Na bissetriz onde não o assisto, mas somente ao cansaço,

é ali mesmo que, pobre diabo, eu me ressuscito e me acho.”