Páginas

quinta-feira, 27 de fevereiro de 2014

AMANHÃS

                                                   Gota a gota o alambique

                                                      das horas se esvazia

                                               Ivan Junqueira, Vésperas
 

                       Ventos às ventas e a duna

                       − que compensou todo o déficit

                       de atenção que me impede

                       de dar o tempo da fritura

                       do óleo quente da palavra –

                       é poeira na mesa dura.

                       Pouco a pouco a penumbra

                       escapa e nem a fumaça

                       de pós, suores e cigarros

                       consegue mais atenuar

                       o que a aurora desvenda

                       − a maquiagem do poema
 
                       borrou os garranchos doídos

                       (e alguém daria ouvidos?)

                       e deixou agora o dia

                       e os barulhos desta vida

                       que se anima à medida

                        inversa da qual o poeta

                        só das horas se esvazia

                        e do vazio se completa.

                        E quando é tanto o nada

                        de que no nada se instala

                        ocorre o que muita reza

                        pediu para que não se desse:

                        as louças do café se mexem

                        e como se a mim dissessem

                        no dialeto dos ruídos

                        que de novo fui consumido

                         neste piloto automático

                         sem verso, sem ar, sem espólio

                         que não seja o do cansaço

                         da sudorese dos meus poros.

                         Cada segundo chicoteia

                         entre a neblina da sala

                         e parece que é dobrado

                         nestes ecos que me tonteiam

                         as vísceras e os relógios

                         que, enfim, não mais me norteiam.

                         Ficou este amanhã seco

                         e seu deserto sem ponteiros.
 
 
 

UMA

                                                                   A Sandra, estrela.

 Com os meus pés fincados na areia

da praia, não é céu o que eu vejo

ou tampouco sinto o sol salgado

− a pino – e toda a sua brasa,

porque o que me arde vem de dentro...

É a febre desta tua saudade

que, feito se fosse uma adaga,

perfura o cofre do pensamento,

afasta de mão, assopra o pó

da mesa e abre o documento:

a tua imagem é meu farol,

a nau, a vela, o mar e o vento

− e é também e muito mais que posso

a única dos versos que invento.
 
 

Marlos Degani

Minha foto
Nova Iguaçu, Rio de Janeiro, Brazil
Participa do grupo de poesia Desmaio Públiko em Nova Iguaçu. É jornalista, escreve crônicas periódicas no sítio do Baixada Fácil www.baixadafacil.com.br e lançou de seu primeiro livro de poemas chamado Sangue da Palavra em 2007 e um CD de poemas chamado MARLOS DEGANI - ATÉ AGORA em 2009, com a sua poesia completa (édita e inédita). Lançou em set/14 seu segundo volume de poemas chamado INTERNADO no formato e-book, já disponível nas melhores virtuais. Contato: marlosdegani@gmail.com