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quarta-feira, 30 de dezembro de 2015

MESMO LUGAR ALGUM



Repito o poema
feito dever de
caligrafia: vou
e volto entre as
minhas mesmas
palavras quase
uma reza quase
nova mas cíclica.

Sou poeta de
muito pouco
e muita vez de
muito teimoso
um que passa
o bagaço do
verso na moenda
até virar fumaça.

Repito o poema.

Feito dever de casa.


terça-feira, 15 de dezembro de 2015

ALGUMA RELATIVIDADE




Desejos amadurecidos
são escalas de ousadia
alçadas feito patamares
de sonhos cada vez mais cálidos

e cada vez mais inflamáveis,
uma simples complexidade,
cuja medida é a carne
alta do teu corpo, que, farto,

completo, todo me invade
em etéreas profundezas...
Pororoca. Alma. Fogueira
volúvel. Muita octanagem

que move o meu motor quente
na direção toda aguda
quase de reta, quase curva
suada e suavemente

disposta de linho na cama
quase vestida, quase nua
quase moça e quase puta.
Culpa: menor do que a sanha.




quinta-feira, 3 de dezembro de 2015

TRILOGIA DE FUNDO



BASTIDORES

Há por detrás
das cortinas
roxas da noite
uma coxia de
estrelas raras
e na maquiagem
das nuvens quase
espalhadas o auge
de toda a escuridão
funda se disfarça.

MENOS DO MESMO

Tenho aqui
dentro
nada que
me sustenta:
sou mais
do que
um verso
e menos
do que
um poema.

FOSSA DAS MARIANAS

Nos decibéis
de um silêncio
nas calmas
de um maremoto
o verso
vira escafandro
e o poema
uma bolha
perdida no
fundo do oceano.


quinta-feira, 17 de setembro de 2015

VOLÁTIL


Muitos dizem
e ainda juram,
dedos em riste,
que sou impuro

e, ruim, desprezo
tudo neste mundo:
as mesas, as turmas,
as tribos e os poetas.

Fato: não sei bem
se sinto incômodo
ou aquele conforto
raro que poucos têm

quando percebo
assustado a minha
total indiferença,
real e tranqüila

que não acredita
haver duelos
contra as línguas
de vis dialetos,

não por afastar
o bom debate,
mas porque brado
contra as verdades

que me soam
mansas sem paz.
Não há rei capaz
ou alguma coroa

neste teorema
ardiloso, espesso,
mas quase alfazema
no clorofórmio, no éter

do improvável
alucinógeno
quase breve
do poema.

domingo, 23 de agosto de 2015

MERIDIANO



Repara bem: os mistérios da vida
são os tais que a arte desafia,
pois somente o que é infinito
pode saber de outro infinito,

este agora que dá ao poeta,
num passo de pena, um delicado
conjunto colorido de imagens,
quando outra alma é descoberta.

Sem demora aposto na doçura
de cana e em toda a fundura
− ofegâncias de selvagem desejo –
das muitas notas do mel do teu beijo.

Vou às tuas coxas. Vou ao teu seio
ainda sob o linho. E te deito.


segunda-feira, 13 de julho de 2015

AS HORAS



Teve hora em que me pus cachorro 
louco, roçado, tudo em você,
embrenhado dentro dos seus contornos;
e entre as suas beiradas, sede,
ofegâncias e onomatopeias
incompreensíveis: uis, ais, ois, eis
que o mundo é todo meu e seu,
um de uma musa e um poeta.
Tem hora em que ainda pretendo
acreditar na possibilidade
de correr desta imensa saudade
do seu beijo: meu único unguento.
As horas eram melhores, mais lívidas
da poesia sob as nossas línguas.



domingo, 12 de julho de 2015

FRETE



        
Eu tive de trazer você comigo,
seus cheiros muitos que vêm por detrás
do meu cangote e que se espalham
pelos pelos do rosto contorcido;
e descem ferozes aos meus mamilos,
vão e voltam. Entram e saem rápidos
nos dois buracos das minhas narinas,
entre mil calafrios de saudades.
Eu tive de trazer você em partes
e em várias das partes do meu corpo,
feito se eu carregasse um sonho
que recusa ter linha de chegada.
Eu trouxe seu hálito, seu jardim
e sua neve quente. Só. Em mim.


quinta-feira, 18 de junho de 2015

NOTAS DE TRÊS




Queria poder espalhar por aí
que o poeta e a poesia
são afins, mas são notas de três contos
e sós na engenharia dos sonhos,

no vão aleatório do verbo,
no feitiço semântico do signo
e na mandinga léxica do verso
no despacho casual do arbítrio.

Quem ousaria ser o adivinho
desta peleja entre o poeta
e a metáfora que reverbera
dentro dos confins dos seus infinitos?

O poeta não é herói de nada:
nem do poema e nem da palavra. 


quinta-feira, 28 de maio de 2015

SOLILÓQUIOS



Sou o que quis ser, mas sem poder ser,
pois a realidade do poeta
não é diferente da do profeta
em solilóquio no meio da feira:
ambos fabricam peças de encaixe
− um das suas fés, outro das palavras –
e ambos conectam o que é sonho
− antes um improvável horizonte –
ao que é possível para o homem.
Sou o que quis ser, mas sem bem saber,
de prima, que o poema rebenta
natimorto, vão, aquém e absorto.
E ninguém acredita no poeta,
tampouco no verso que ele versa.


sexta-feira, 15 de maio de 2015

QUINTAIS

                                     

Inspirado em Filhos de Gandhi, canção de Gilberto Gil.


Omolu, Ogum, Oxum, Oxumaré
todo o Pessoal
só para dizer
por meio desse esquema
que amo a selva de cores
na floresta precipitada
do Reino onde reinam
os Orixás do poema.

Iansã, Iemanjá, chama Xangô
Oxossi também
só para dizer
que sei que não sei
e ninguém sabe
nem da metade da paleta
escondida por detrás
dos Seus céus escarlates.

Mercador, Cavalheiro de Bagdá
oh, Filhos de Obá
só para dizer
que no alto das estrelas
vejo um espaço dissidente
onde a poesia reverbera
no sem fim do infinito
da engenharia do poeta.

Senhor do Bonfim, faz um favor pra mim
diz para o Pessoal
só para dizer
que sei da velocidade venérea
da luz contra o calcário gasoso
e do vento que dinamita
em câmera lenta
nuvem em nuvenzinha.

Oh, meu Deus do céu, na terra é carnaval
chama o Pessoal
só para dizer
que Seus céus
são uma estação eterna
onde planto o meu jardim
e colho o furta-cor
de todas as primaveras.


segunda-feira, 2 de março de 2015

CURTIDO



O forno do meu verso quer assar
o trigo podre das mesmas palavras
sempre quase poucas – são desse mundo
onde muitos temem o absoluto
dos tudos que se resolvem à fórceps,
por meio de uma brutal cesárea
que faz natimorto o outro lado
do verbo, um infinitivo só.
Dentro da minha quase poesia,
o silêncio pode ser soberano,
pois mesmo mudo, o timbre do signo
pulsa na engenharia do pranto.
Esfrio o meu forno com um trago...
Aprendi: bebo fel e não engasgo.


SIDERALIDADES V



      (Ocaso com Aldir)

Quando a tarde baixa, e em frestas
cansa de ser tarde, numa luz tênue
mais pouco clara que possa haver,
fecha a última frincha que resta
e, feito tal do jeito de aurora,
vai de marrons sôfregos, quase ocres,
de rosas açafrão, rútilo, sépia,
de terracota e púrpura média.
Gosto de tudo quando amanhece,
pois tudo parece que anoitece.
Gosto de tudo quando anoitece,
pois tudo parece que amanhece,
já disse o poeta que encerra
seu canto. E abre a aquarela.


SIDERALIDADES IV


           
           (Aurora)

Quando a noite alta, no seu auge,
cansa de ser noite, no vasto breu
mais escuro de que possa haver,
uma frincha desabrocha suave
lá no recôndito do firmamento
e uma centelha do infinito
nasce, e de sete cores presentes,
firma a aurora e uma brisa
do próximo instante invadido
de pitadas de púrpuras tremidos,
bem mais junto de um branco navajo,
permeado de escarlate raro.
O sol abre a birosca do dia...
Há luz colorida de poesia.


SIDERALIDADES III


    
       (Na noite desaluada)

Quem pensa que a noite é só preta,
entre todos os nanquins espalhados,
norte, sul, neste sertão estrelado
de azuis severos que se estreitam
ao petróleo grave do horizonte
sobre os cinzas ardósias dos ontens
− os que ainda não amanheceram
no agora que não é mais rebento?
A noite – esta mais alta – ecoa
uma luz que avoa às avessas
na paleta oposta do inferno:
breus claros, breus médios e breus bordôs...
Minha noite tem carmim, carmesim
e um poema em branco. Sem fim.


SIDERALIDADES II



(Manhã sem o Poeta)

O poeta deixou uma neblina
de cerração chumbo e de abismo
− um clarão bege claro e vestido
de azul cobalto breve e nimbos

que tecem seus bordos − quase tecidos.
Este céu é um doce pergaminho
onde o poeta, amarelinho,
tinge sua ode ao infinito.

O sol atira na fronte da nuvem...
Vem cinza, vem oliva e vem lúmen
da crosta matutina que começa
feito se fosse um mudo alerta:

tudo passa um dia passará.
E o poeta foi. Para ficar.



SIDERALIDADES

               
           (Matinê)

Vem do céu de novo o meu espanto,
não somente pelo seu furta-cor
desse sol contra as nuvens em branco
− agora rochas de tons de marrons
de toda a sorte, claros ou âmbares,
ocres ou quase amarelos fortes.
Tem nome tamanha exuberância
desde o meu sul até o meu norte?
Desce pela tarde um raro cinza
suave que derrama seu clamor
para que este amor, quase morno,
vire verso. E mire poesia.
E quantas cores sem nome eu vejo
no céu do poema que eu desejo.


segunda-feira, 16 de fevereiro de 2015

BREVE



O meu próximo poema não mora
comigo. Não me habita ainda.
Sei, tão só, que fiz dele meu herói
e é bem-vindo quando sua brisa
acosta o batente da janela
que, por ele, sempre está aberta.
E se vem é de um jeito somente:
uma lufada breve, mas fremente,
e treme e deixa bem avisado
ao poeta de mil versos versados
− Sou um pé de vento de um poema
e não há quem tenha uma algema
capaz. Como prender o infinito?
Se ele disse assim, está dito.


sexta-feira, 13 de fevereiro de 2015

BRISA BRUTA


 “Eu preparo uma canção
 que faça acordar os homens
 e adormecer as crianças.”
                                                                          CDA, em Canção Amiga.
  
Queria escrever uma canção,
uma letra que virasse canção,
mas nunca pude e não poderei.
Se sei o motivo desta barreira?
Desconfio: o verso que é lido
da mesma forma pode ser ouvido
da música oculta do poema,
uma que a alma todinha treme
no frescor de um silêncio urgente
e amplo, feito se todo o mundo
parasse com o mundo. E com tudo
que não fosse este tom dissidente.
Só posso buscar uma melodia
dentro do poema: a poesia.


terça-feira, 10 de fevereiro de 2015

CRISTALINA



Sempre te via em bissextas noites
proibidas, sentada (e divina)
naquela mesa posta na cozinha
da casa lotada de gente doida,
de madrugadas que amanheciam
movidas pelas garrafas vazias
entre as poeiras da agonia
e a densa nuvem de nicotina.
Sempre te via muito feminina,
e mais: feito uma rara rainha
de gestos delicados que enchiam
o meu caos, de completa poesia.
Sempre te sentia em alguns sonhos.
E o meu despertar era risonho.


sábado, 7 de fevereiro de 2015

CONTRAMÃOS



Não vem desta tela em branco
o enjoo que me sufoca,
mudo, de dentro para fora,
qual uma represa de pranto;
vem da lucidez do instante
mareado em que notamos,
nos muitos fracassos do homem,
a sua opção pelos ontens
trancafiados no depósito
silencioso e escuro
− o todo que virou absurdo
nas nuvens do contraditório.
E quem se perde neste mundo
vende seus nadas como tudo.


sábado, 31 de janeiro de 2015

PARTO


Foi naquele instante que você
pegou na minha mão sem avisar
no beco do banco detrás do carro,
foi ali que senti a mó ardente
a triturar os miolos de dentro
de um corpo que sublimou a alma,
pois somente cabia um desejo
cor da fresta prima da madrugada.
Foi naquele instante que vivi
o que mais me importa nesta vida:
ter a sua mão fina sob a minha
e dois corações na mesma batida.
E imediatamente eu soube
tudo o que o amor traz. E trouxe.

quarta-feira, 14 de janeiro de 2015

DENTRO



Até noventa e dois
eu apenas ouvia
tudo o que faziam
aqueles caras todos
que giravam teimosos
nos ruídos dos meus ossos.
E então conheci outros
aqueles caras todos
e fui ler as mudas agonias
dos poetas e bissextas poesias.
Encontrei muito no pouco
e muito pouco no boquirroto.

Quero mesmo dizer o que sinto:
acho que sou um poeta de ouvido.



Marlos Degani

Minha foto
Nova Iguaçu, Rio de Janeiro, Brazil
Participa do grupo de poesia Desmaio Públiko em Nova Iguaçu. É jornalista, escreve crônicas periódicas no sítio do Baixada Fácil www.baixadafacil.com.br e lançou de seu primeiro livro de poemas chamado Sangue da Palavra em 2007 e um CD de poemas chamado MARLOS DEGANI - ATÉ AGORA em 2009, com a sua poesia completa (édita e inédita). Lançou em set/14 seu segundo volume de poemas chamado INTERNADO no formato e-book, já disponível nas melhores virtuais. Contato: marlosdegani@gmail.com