SÚPLICAS

Que meu pai não me sopre nenhum verso,

nunca soprou, só se não dei ouvidos,

nunca dei, mas só depois de ter ido,

foi preciso assim, sem decibel,

para que o meu tímpano estúpido

começasse, enfim, a decifrar

o dialeto que ele usava

− aquele estranho silêncio púrpuro.

Que meu pai não me veja deste jeito,

lacerado, todo, lado a lado,

por uma inapelável saudade

que desfaz o que já está desfeito.

E é a voz do meu pai que revela:

não sirvo para nada. Sou poeta.

 

 

 

OFF

E nessas trilhas do poema

quando flutuo só, a esmo

(vou da carne ao esqueleto

e da denúncia à sentença),

 

imerso neste seu esquema

de não ter nem fim nem começo;

blefo a fé no tabuleiro

e engaveto a celeuma.

 

Não. Não há luz no cativeiro:

o poema não tem novelo.