INCOMPLETOS...

Há quem possa imaginar

um inusitado encontro

quando, da noite, a calada

ruge seu mais silencioso

 

e ensurdecedor estrondo:

os cochichos asfixiados

− os dum corpo em outro corpo −

de mil mortes ressuscitadas.

 

Há quem possa arquitetar

o poema e reunir

− entre versos de uma fábula −

o que não quer ser reunido,

 

o que não pode ser completo:

a carne e o alfabeto.

SOBRE DESASSOSSEGADOS

Nunca pude dizer não

aos planos de supetão

que resolvem toda vida

nesta branda euforia

 

− uma calma, mas nervosa –

da alma que mesmo lívida

faz um carnaval das horas:

meu samba no teu desfile.

 

O meu tempo é escravo

dos vãos do teu calendário.

 

NEBLINA

 Não faço poemas

munido da crença

de me libertar

de alguma chaga...

Não daria certo

pois quando escrevo

a isca do verso

desce o poema

com os meus fantasmas

e juntos à mesa

bebem num só trago

a minha represa.

Depois vão embora.

E toda vertigem

voa na fuligem

do breu da aurora.

 

 

AINDA QUERO II

Sobre “Não Quero Mais”, poema de Ted Marimba.

não quero mais
muitas coisas
pois só o poema

não sei, é anfetamina
de tanto verso
que disseram
que eu cato

no dicionário. Pensei
em minhas importâncias
nas desimportâncias
no sonho do infinito

decidi deixar
a velocidade das arquiteturas
entrar de vez no ritmo das nuvens

aí
posso ver zil telas
esboçadas no dia
e
acendo a vela
no olho da ventania.

 

PROGRESSIVA

É tua a imagem que me teima
entre os escombros das alamedas
desasfaltadas dos meus pensamentos,
tão proibidos, que se reinventam
em dízimas de nãos - as periódicas -
desta matemática infinita
sem razão exata, pois sibilina
é a tua teia que me enforca.
E como escapar destes fantasmas
multiplicados que vêm e me cortam
fundo, de escápula a escápula,
mas ao mesmo tempo me revigoram?
É tua a imagem que me queima
e tua a alma que me algema.

PEDIDOS

Peço que não me mate
junto desta orquestra
que pulsa embalada
a fim do tom mais grave

dos confins mais longínquos
da minha alma fria,
de éter, bailarina,
que no ar rodopia

sobre o bafo quente
de versos decadentes
que faço e desfaço,
que bebo e engasgo

nas frestas da aurora
e no fio do ocaso.
Peço que não me corte
a vida... Nem a morte.

INDEPENDÊNCIA OU MORTE

Os seus nãos não são nus são sins vestidos

da paúra pálida dos desejos

que você prefere assim detidos

na sombra da sua cela de medos

onde as vozes que julgam seus passos

ainda legislam na sua vida

os princípios crus da hipocrisia:

faça o que digo; não o que faço.

E enquanto você não der um golpe

no seu próprio estado de espírito

e que liberte todo o arbítrio

acumulado, nunca será forte.

O dia a quer ida, quer aposta,

mas que saiba o caminho de volta.

 

 

DIA DE DOMINGO

Aurora ainda espreguiçava

quando teu olhar, em mim, se lançava

feito se eu fosse a tua presa

e tu a majestade das tigresas

 

nesta mágica que se instalou...

O que era caça se transformou

em caçador... Toda a minha lança

armada nas curvas das tuas ancas.

 

E nem a ressaca do meio-dia

− quando o sol a pino nos condena –

desfez o encanto; não foi antídoto...

Restou uma só palavra: obscena...

 

E aquela derradeira imagem:

minha carne dentro da tua carne.

 

VÁCUO

 

Usas a fábula

como apoio

deste ataque

vil e absorto

 

(feito se fosses

rei do açoite)

que desferiste,

dedo em riste,

 

bem no poeta

já que pareces

que tens na pele

a chave mestra

 

dos cadeados

de sua alma

e da sentença

que o condena

 

− rito sumário −

ao breu do beco

onde os falsos

se movimentam.

 

Não há surpresa

todas as cartas

estão na mesa

sob um opaco

 

conto de fadas

onde poemas

− meras ciladas −

fingem presença

 

já que fingida

é tua vida

que acha isso

mas é aquilo

 

− morto é vivo

vivo é morto.

O teu arroto

é teu abismo.

FOI ASSIM

Também fiquei à deriva

do mel da tua saliva

e foi forte a vertigem

feito se todos os timbres

 

soassem o som do sim

pelas frestas dos ouvidos,

por entre as avenidas...

Te abri com minha língua.

Foi desamparo de alma:

aquela calma tremida.

POLOS

Teu perfume reina pelos espaços

do carro ao teu dossel do meu quarto,

dos confins da alma e do meu corpo

que traz teu sangue e sua teu gozo.

E quando eu vir de novo a tarde,

pobre tarde, não será mais a bela

cor que brilha na minha aquarela

de mel, de âmbar e de Gabriela.

Foste embora, mas o meu lençol

sobrepôs as linhas do teu contorno

− são silhuetas ou raios de sol

que em mil vezes me deixaram morto?

Por que a tua imagem teimosa

me cega, me urge e me sufoca?

AINDA QUERO

Sobre “Não Quero Mais”, poema de Ted Marimba.


não quero mais
muitas coisas
pois só o poema

não sei, é gasolina
de tanto verso
que dizem
que eu cato

no dicionário. Pensei
em minhas importâncias
nas desimportâncias
no sonho do infinito

decidi deixar
a velocidade das línguas
entrar de vez no ritmo das nuvens

aí
posso ver zil telas
encaixadas no dia
e
encontro a calma
no olho da ventania.

TEMPOS

Virá um tempo
do fim dos fins
feito este vento
a ventar em mim.

Virá um tempo
do entendimento
natural e nascido
na força do infinito.

Virá um tempo
do discernimento
de amor costurado
na tesoura do pecado.

Virá um tempo
do doar intenso

de amor, de asas e deste exercício
de se pular no seu próprio precipício.

VIAGENS

E bem maior do que muitas vontades

é o desejo, um que te aquece

inteiro; dos miolos às espadas

de pelos que brotam da tua pele.

E um latifúndio de arrepios

imediatamente se instala

feito se fosse o último pico

no calo da veia do viciado

− eu, o tremor; você, a heroína.

E só uma dose sua não basta

pois uivos e longos são os gemidos

e azul cobalto a madrugada.

E só da sua boca é que fumo

o tabaco do amor mais profundo.

       

TRÁFEGOS

A tarde jamais se basta...

É tal como o poema:

nunca é; sempre está

no centro da ampulheta.

Quem poderia, poeta,

saber de todas as cores

que vêm desta aquarela

mameluca quase roxa?

O vapor deste cenário

conecta os horizontes

do pincel e da palavra:

duas pistas, uma ponte.

E a imensidão rasga

a folha do alfarrábio.

Nem o céu, nem o poema

pertencem ao teu esquema.