NADA

Sou feito da inexata hora

em que o dia, prenhe de aurora,

destranca as portas do horizonte

e livra de vez o hoje do ontem

que parte, mas deixa o seu espólio

rico de esqueletos vaidosos,

nesta arquitetura diabólica

que te prende ao fingir que te solta

nos campos (de areia movediça)

da miragem colorida do verso,

do cheque sem fundos da poesia

e do poema no meio do brejo.

Sou feito do inexato nada

que o dia pinta de alvorada.