NADA

Se já não bastasse esta saudade

ácida (a irromper as ilhargas,

uma, de escápula a escápula,

que reduz tempos na tua imagem

de sorriso generoso, mais doce

do que o mel mais doce desta Terra

e que, língua em língua, reverbera

meus ais tremidos pelos horizontes,

feito se meus desejos estivessem,

todos, ajoelhados numa prece

suada, misto de muito com pouco,

que os deuses fazem ouvidos moucos),

ainda preciso seguir... Tristonho,

pois não me deixam ter-te. Nem em sonho.