VIAGENS

E bem maior do que muitas vontades

é o desejo, um que te aquece

inteiro; dos miolos às espadas

de pelos que brotam da tua pele.

E um latifúndio de arrepios

imediatamente se instala

feito se fosse o último pico

no calo da veia do viciado

− eu, o tremor; você, a heroína.

E só uma dose sua não basta

pois uivos e longos são os gemidos

e azul cobalto a madrugada.

E só da sua boca é que fumo

o tabaco do amor mais profundo.

       

TRÁFEGOS

A tarde jamais se basta...

É tal como o poema:

nunca é; sempre está

no centro da ampulheta.

Quem poderia, poeta,

saber de todas as cores

que vêm desta aquarela

mameluca quase roxa?

O vapor deste cenário

conecta os horizontes

do pincel e da palavra:

duas pistas, uma ponte.

E a imensidão rasga

a folha do alfarrábio.

Nem o céu, nem o poema

pertencem ao teu esquema.

SOBRE A TARDE VELOZ

Agora o céu se faz todo ocre

naquele instante em que a tarde

entoa o ponto (o que invoca)

de outro Rei que será majestade

do reino do breu que se aproxima

veloz, entretanto, suavemente

e que trafega entre um matiz

laranja travestido de magenta,

coisa de carmim ou de rosas múltiplos,

quase inertes nas rochas das nuvens.

E de repente tudo se resume

numa fenda escarlate e única.

E o dia sucumbe ao ocaso

da fresta: a noite fecha a casa.

NATIMORTO

Não há condições. Hoje pulsa algo mais urgente

Do que a sandice de qualquer métrica. Não hoje.

Não agora que a volúpia fremente da sua presença

Reverbera decidida por entre os vazios do meu corpo

E adere ao plasma da minha alma: não é somente a carne

Que deseja a sua majestade e tudo em mim exige você,

Pedaço por pedaço, segredo por segredo, anseio por anseio...

E quem mais poderia trazer do meu coração descompassado

Os ecos da única palavra que, enfim, sobrou no dicionário?

Meu verso se derrete e escorre nos contornos do seu desenho

Tão nítido e solto à minha volta feito um sonho acordado

Entre os intervalos do dia, cada vez mais raros e sedentos.

O que pode ser mais asfixiante? O seu feromônio que vem

Num vento quente e veloz, mesmo distante? Ou que esta urgência,

Quando o sol entra em cena, vira fuligem que sobe e se espalha

Pelo espaço faminto na boca do buraco negro da realidade?

TIRANIA

E deu a nona hora

quando a madrugada

veste a sua capa

e encerra a cota

 

dos anjos que te guardam:

é a vez do Diabo

e dos ferros das hordas

em brasas sulfurosas

 

que separam a alma

da falácia do corpo

e o que era sonho,

agora, é fantasma,

 

é sombra que delata

a densa maquiagem

que em toda fracassa...

E frágil foi a máscara

 

e forte o desastre

do pior que ocorre

− a dor que nem a morte

ou mesmo o Crispado

 

podem, porque é dela

a voz, a majestade

da noite que governa

o breu desta saudade.

SOB MEDIDA

A dor da tua partida

elevou o que em mim

de fato me justifica:

não há um outro caminho

que não faça a passagem

pelo breu do labirinto

que faz do fim, infinito

e da certeza, miragem.

Nada pode ser mais pérfido,

mais cortante e mais célere

do que esta insistente

comichão, esta enchente

corrosiva, este lago

misto de mel e de ácido

e de Deus e do Diabo

e das auroras que nascem

entre brechas do ocaso.

E o dia se mistura

e com a noite escura

reinventa o espaço;

é quando o universo,

tudo, todo, vem e veste

os bordos da tua pele:

o côncavo no convexo.

PERPÉTUA

Os dias são seus; todos; suntuosos;

e não há um que caiba no meu plano,

o que restou depois do terremoto

do seu adeus mudo, mas que emana

o tremor do silêncio – travestido,

feito um rio por entre os dedos;

feito quase uma morte morrida

e seu nada, veloz, sem meio-termo.

Sob a terra que ainda se abre,

surgem penhascos que me escorregam

para o infinito do inferno

− o reino de uma paz ao contrário,

tirana, que cassa o meu mandato:

alma e corpo jogados no mato.