ENFIM

                                   Vai tudo em mim, enfim, se despedindo

                                            Ivan Junqueira in Vai Tudo em Mim

 

Tudo em mim vai ficando sem graça

(igualmente com o que me rodeia).

Natal? Ano Novo? Aniversário?

Tudo, enfim, perdeu a existência,

perdeu o sentido, perdeu o ar

e o que me resta é o poema

oculto e o verso de fumaça

− que viram pó quando o sol rebenta.

E tudo em mim vai se despedindo:

meus dentes, minha mente, meu sorriso

− tudo roda velozmente nos dias,

nos anos que se passaram, no rio

desta vida que caminha sem rota,

das horas que se vão e que não voltam.

 

 

 

QUANDO FORES ME AMAR

     Sobre texto de Zack Magiezi

Quando fores me amar, faças nua.

Tires os diplomas, dês tua alma,

tires os cartões, as chaves do carro...

Tires tudo, pois não serás mais tua,

mas deste mundo que te emolduras

toda na silhueta do meu corpo,

dois em um: o pintor e a pintura.

Fundidos. Soldados. Ferro e fogo

até ao ponto onde só nos reste

a humanidade e uma prece

para ver se Deus faça infinita

esta fogueira que nos ilumina.

Nem mesmo a manhã brilha mais lívida

do que nossas línguas numa só língua.

MEL & FEL

Tua boca é abismo doce,
suicídio almiscarado,
um néctar qual fosse
a sobremesa do pecado

sorvido por deus e pelo diabo.

Tua ausência é poderosa ruína,

tortura aprisionada,

um breu que veloz assassina

o sol e irriga a pele orvalhada,

que é só saudade: esta navalha.

SIM E NÃO SEI

Já troquei

e destroquei

 o meu olhar

do teu alvo

e este foco

− o de agora

que as minhas

dilatadas retinas

mil vezes fotografam

seja na lembrança

ou no poema pirlimpimpim

seja na tua carne exata...

Tudo que há em mim

todo te despe: e me desaba.

SEM PIEDADE

Agora vou versar aos miseráveis

que se prendem no cipó do umbigo

às sementes mal plantadas que vagam

restritas às cercas do egoísmo

e às luzes opacas dos tapinhas

camaradas dos seus rasos comparsas

nas mesas bêbadas dos botequins

no falso brilhante da madrugada.

Agora vou versar aos idiotas

que julgam o mundo e as pessoas

e que tão somente o que importa

é o que de dentro deles ressoa

numa teimosa e cruel tortura:

a dor do não-ser. Nem coisa nenhuma.

OUTRA VEZ O VENTO

Foi este vento da manhã que trouxe
o perfume gelado do teu corpo,
um que me leva de volta ao ontem
e que me prende no teu horizonte
de onomatopeias delirantes
antes do depois e depois do antes;
foi este vento, pois tem teu sorriso
como emblema, que pôs alegria
na dor preta e branca dos meus dias
nesta escravidão que me domina.
Foi do vento o sabor da saliva
da tua boca (mel e ambrosia),
onde a minha alma ressuscita
e as flores nascem intumescidas.

TATUAGENS

Morar no teu pensamento

é feito colher uma flor

num deserto sem fim.

Não importa se sim

não importa se não...

Este amor aqui ultrapassa

as respostas do homem:

e só há sins no meu horizonte,

porque, contigo, todos os ontens

são eternos. E gritam o teu nome.

FOCO

Não vejo mais as ruas, os jardins,

nem o mar e tampouco as estrelas.

Não cheiro mais do olor das esquinas

e nas auroras não mato a sede

dos copos teimosos da madrugada;

o céu escureceu as minhas lentes

e eu mesmo me fiz entorpecente

no pó congelante da tua falta.

Assim, versos em versos rabiscados,

hachuro as maquetes desses dias,

duma fragílima engenharia

que desmorona quando o sol nasce.

Teu corpo é a única imagem

que persigo. Em todos os lugares.

MANHÃS DE OUTONO

São belas essas manhãs de outono

e o furta-cor de brancos do céu

prata, oliva e azul aberto

espalhados entre os horizontes...

Tem o vento: liso e temperado

que colhe os sonhos do pensamento

e traz o perfume almiscarado

do teu corpo no qual me alimento

desde a primeira fresta do dia

ao instante de ver-te consumida

na cama que fizemos de esquife

e de onde, salgada, ressuscitas

− em tons do teu outono infinito

quando a morte nasce num gemido.

NADA

Se já não bastasse esta saudade

ácida (a irromper as ilhargas,

uma, de escápula a escápula,

que reduz tempos na tua imagem

de sorriso generoso, mais doce

do que o mel mais doce desta Terra

e que, língua em língua, reverbera

meus ais tremidos pelos horizontes,

feito se meus desejos estivessem,

todos, ajoelhados numa prece

suada, misto de muito com pouco,

que os deuses fazem ouvidos moucos),

ainda preciso seguir... Tristonho,

pois não me deixam ter-te. Nem em sonho.

 

 

 

ESPERA

Você pediu uma poesia

daquelas de outrora,

quando a paixão ardia

nos flancos insanos da aurora;

 

uma, talvez, jocosa,

repleta de ternura,

na paz fabulosa

da mútua mordedura.

 

Não faço mais versos

desnudos ou acabados,

não teço a harmonia

do que, um dia, foi intensa alegria.

 

Mas danço sua canção

no compasso de quem espera,

como sangue ao coração,

o inverno voltar a sorrir primavera.

 

 

 

 

 

ORVALHO

Jamais pretendi te ensinar nada

e nem mostrar alguma novidade,

pois o paraíso, em ti, faz casa,

desde este teu olhar que me fala

fundo por todos meus poros, às curvas

peras e macias que te circundam.

Quero sim, e muito, e tão somente

irrigar, no teu jardim, a semente

escondida que anseia ser vida

em flor – linda – e provar do orvalho

úmido que te fará consumida,

plena, lambida e extenuada.

Quero sim desenhar na tua pele

um mar salgado de suor e febre.

 

 

MIRAGEM

Ainda bem que nunca esperei

salvação em nada e muito menos

nos versos fracassados que escrevo

na calada da noite e nos becos

escuros deste quarto inquieto

de onde as paredes reverberam

meus ruidosos silêncios secretos

feitos se fossem anzóis que me pescam

mesmo quando tudo o que me resta

é a empreitada sem recompensa

desses falsos quilates do poema

e do ocre amplo do seu deserto

vem um vento forte pela janela

mas não seca o mar na minha testa.

 

 

 

FEBRE

Enrolado em mim mesmo

te abraço pelos travesseiros...

Dos lençóis fiz tua boca

e da saudade minha navilouca.

 

 

VELAS

Você é a minha saída, a cachaça
de cabeça necessária da manhã
da tarde, da noite, da madrugada
esta potente gasolina que assanha

as engrenagens inquietas do meu corpo
e desmaio de cabeça quando o sangue todo
enche o meu pontiagudo e viril instrumento
que afiado eternizou seus ais naquele momento:

onde eu era um mastro e você era um vento.

SINS

Foi no teu poema trinta e dois

− este que eu nunca escreveria

e que, fato, e muito, gostaria,

mas tudo que tens, eu jamais teria:

 

“Como Assim?” É assim que começas,

do começo deste balé de versos,

do calafrio quente, às avessas,

do último poro da minha pele

 

ao tutano dos ossos da costela,

entretanto, não há o que traduza

este ar rarefeito, esta nuvem,

um outro pedaço do universo

 

enquanto eu (ou) via, à deriva,

teu Lago dos Cisnes da poesia.