SEM PIEDADE

Agora vou versar aos miseráveis

que se prendem no cipó do umbigo

às sementes mal plantadas que vagam

restritas às cercas do egoísmo

e às luzes opacas dos tapinhas

camaradas dos seus rasos comparsas

nas mesas bêbadas dos botequins

no falso brilhante da madrugada.

Agora vou versar aos idiotas

que julgam o mundo e as pessoas

e que tão somente o que importa

é o que de dentro deles ressoa

numa teimosa e cruel tortura:

a dor do não-ser. Nem coisa nenhuma.

OUTRA VEZ O VENTO

Foi este vento da manhã que trouxe
o perfume gelado do teu corpo,
um que me leva de volta ao ontem
e que me prende no teu horizonte
de onomatopeias delirantes
antes do depois e depois do antes;
foi este vento, pois tem teu sorriso
como emblema, que pôs alegria
na dor preta e branca dos meus dias
nesta escravidão que me domina.
Foi do vento o sabor da saliva
da tua boca (mel e ambrosia),
onde a minha alma ressuscita
e as flores nascem intumescidas.

TATUAGENS

Morar no teu pensamento

é feito colher uma flor

num deserto sem fim.

Não importa se sim

não importa se não...

Este amor aqui ultrapassa

as respostas do homem:

e só há sins no meu horizonte,

porque, contigo, todos os ontens

são eternos. E gritam o teu nome.

FOCO

Não vejo mais as ruas, os jardins,

nem o mar e tampouco as estrelas.

Não cheiro mais do olor das esquinas

e nas auroras não mato a sede

dos copos teimosos da madrugada;

o céu escureceu as minhas lentes

e eu mesmo me fiz entorpecente

no pó congelante da tua falta.

Assim, versos em versos rabiscados,

hachuro as maquetes desses dias,

duma fragílima engenharia

que desmorona quando o sol nasce.

Teu corpo é a única imagem

que persigo. Em todos os lugares.

MANHÃS DE OUTONO

São belas essas manhãs de outono

e o furta-cor de brancos do céu

prata, oliva e azul aberto

espalhados entre os horizontes...

Tem o vento: liso e temperado

que colhe os sonhos do pensamento

e traz o perfume almiscarado

do teu corpo no qual me alimento

desde a primeira fresta do dia

ao instante de ver-te consumida

na cama que fizemos de esquife

e de onde, salgada, ressuscitas

− em tons do teu outono infinito

quando a morte nasce num gemido.

NADA

Se já não bastasse esta saudade

ácida (a irromper as ilhargas,

uma, de escápula a escápula,

que reduz tempos na tua imagem

de sorriso generoso, mais doce

do que o mel mais doce desta Terra

e que, língua em língua, reverbera

meus ais tremidos pelos horizontes,

feito se meus desejos estivessem,

todos, ajoelhados numa prece

suada, misto de muito com pouco,

que os deuses fazem ouvidos moucos),

ainda preciso seguir... Tristonho,

pois não me deixam ter-te. Nem em sonho.

 

 

 

ESPERA

Você pediu uma poesia

daquelas de outrora,

quando a paixão ardia

nos flancos insanos da aurora;

 

uma, talvez, jocosa,

repleta de ternura,

na paz fabulosa

da mútua mordedura.

 

Não faço mais versos

desnudos ou acabados,

não teço a harmonia

do que, um dia, foi intensa alegria.

 

Mas danço sua canção

no compasso de quem espera,

como sangue ao coração,

o inverno voltar a sorrir primavera.

 

 

 

 

 

ORVALHO

Jamais pretendi te ensinar nada

e nem mostrar alguma novidade,

pois o paraíso, em ti, faz casa,

desde este teu olhar que me fala

fundo por todos meus poros, às curvas

peras e macias que te circundam.

Quero sim, e muito, e tão somente

irrigar, no teu jardim, a semente

escondida que anseia ser vida

em flor – linda – e provar do orvalho

úmido que te fará consumida,

plena, lambida e extenuada.

Quero sim desenhar na tua pele

um mar salgado de suor e febre.

 

 

MIRAGEM

Ainda bem que nunca esperei

salvação em nada e muito menos

nos versos fracassados que escrevo

na calada da noite e nos becos

escuros deste quarto inquieto

de onde as paredes reverberam

meus ruidosos silêncios secretos

feitos se fossem anzóis que me pescam

mesmo quando tudo o que me resta

é a empreitada sem recompensa

desses falsos quilates do poema

e do ocre amplo do seu deserto

vem um vento forte pela janela

mas não seca o mar na minha testa.

 

 

 

FEBRE

Enrolado em mim mesmo

te abraço pelos travesseiros...

Dos lençóis fiz tua boca

e da saudade minha navilouca.

 

 

VELAS

Você é a minha saída, a cachaça
de cabeça necessária da manhã
da tarde, da noite, da madrugada
esta potente gasolina que assanha

as engrenagens inquietas do meu corpo
e desmaio de cabeça quando o sangue todo
enche o meu pontiagudo e viril instrumento
que afiado eternizou seus ais naquele momento:

onde eu era um mastro e você era um vento.

SINS

Foi no teu poema trinta e dois

− este que eu nunca escreveria

e que, fato, e muito, gostaria,

mas tudo que tens, eu jamais teria:

 

“Como Assim?” É assim que começas,

do começo deste balé de versos,

do calafrio quente, às avessas,

do último poro da minha pele

 

ao tutano dos ossos da costela,

entretanto, não há o que traduza

este ar rarefeito, esta nuvem,

um outro pedaço do universo

 

enquanto eu (ou) via, à deriva,

teu Lago dos Cisnes da poesia.

 

 

 

UNS

A Castelano, pedra noventa.

 

Agora sim você deve saber:

é só meu o castelo de areia

que foge das margens e das espumas,

esta frágil e torta estrutura

 

camuflada em versos descartáveis.

O seu olhar me desvendou ligeiro

e trouxe o ouro: a amizade

que acordamos entre copos cheios

 

da imediata cumplicidade,

feito magia cinematográfica,

de duas almas que se encontraram

na bissetriz duma encruzilhada.

 

Não há nada maior: o meu orgulho

de sermos um (em dois) contra o mundo.

 

 

 

ADEUS SEMPRE

      Sobre Adeus Para Sempre, poema-pérola de Sylvio Neto.

 

Adeus: sou sempre
até o istmo do caos
e jamais viro a cabeça
(mas olho o que há atrás).

Adeus, adeus:
sou sempre cais...

Um nocaute na víscera
sombria do nunca mais.

ÁGUA

     A Sandra, minha, ouvindo Sandra do Gilberto Gil. Inspirado em Lírio Aos Anjos de Nenê Altro.

É sim mesmo assim este amor

− todo teu – que eu carrego em mim:

puro, vero e, claro, versador...

O poeta não passa de um mímico

que tenta manipular o latim

tal – tolo – qual um – falso – Deus da vida.

Amor do tipo que atira lírios

aos anjos que colhem no teu jardim

o orvalho fresco deste orgasmo

que eclode forte dos mil buracos

da tua derme – mil leitos de rios

salgados lambidos por minha língua

a que sem o mel da tua saliva

e mais a alma secam: à cortiça.

 

SEM PALAVRA

Tem vez que eu abro um documento

− na tela de mil entretenimentos

a fim de teclar algum verso bêbado

que tenha caído no pensamento –

mas não digito nada: minimizo

o arquivo em branco, sem batismo

e sem alcunha que o justifique

− já evaporou o que não existe.

E, pois, mesmo mudo ali na barra

atrai o meu olhar e tripudia

sobre a minha falsa harmonia

que se foi veloz farejar o rastro

etílico daquele decassílabo

no meio do alambique dos fatos.

MISTÉRIO DO PLANETA

Pode ter vez que, dentro da gaiola

do poema, o poeta consegue

pelo menos esquivar-se dos golpes

diretos e indiretos do verso

por um tempo maior e que permite

− ao poema e também ao poeta –

a interseção do que não existe

e que basta para zerar a reza.

Tem vez que o poema dá a falsa

impressão de que aponta um norte...

Não: a pena é que está mais forte

ainda que não sirva para nada

(mesmo nesta hora que só nos resta

é [trazer] o fantasma da caverna).