TUDO

Mesmo que mil da Vincis se juntassem,

não seriam finalmente capazes

à tradução numa obra de arte,

dos bordos, das cores, da majestade

deste teu par – ímpar – mais que perfeito

(de seios, além de seios, de pêssegos)

que o meu olhar exige despido,

ainda que sob o linho dos linhos.

Assim, sonho com o teu calafrio

nas macias esquinas de mamilos

em riste, trêmulos, intumescidos

e orvalhados pelo infinito.

Meu verso, agora, é o teu súdito

e a minha guerra e o meu mundo.

SONETO PAPO RETO

Alguém mais pode, um tanto que fosse,

ser mais bonita, mais exuberante

(que reclassifica o horizonte

e atiça as chamas dos amantes)?

Dona dos cabelos esvoaçados,

da boca desenhada que carrega

o clamor para todos os pecados

da minha clava na tua caverna.

.

Há, porém, algo a ser reparado,

já que a beleza abre as portas,

mas cobra bem de quem não se comporta

e tem vertigens à beira do palco,

este, do qual necessita descer,

voltar ao chão: brotar e renascer.

EPÍLOGOS

Sou um poço de vícios,

uma luz apagada,

um estranho no ninho

que a lucidez bate

com cinta de espinhos

até quando a tarde

reza pelo epílogo

do ocaso da carne.

Sou a sobra do dia,

o que, na madrugada,

se desenha sob trilhas,

esgotamento, fábulas

e inúteis bravatas

que, diante do crivo

do sol, viram fumaça...

Insistente destino.

Sou um rio sem leito,

esmo, sem correntezas,

sem quilhas, sem estrelas,

onde não há desejo,

senão o de dar fim

à vida que, em mim,

foi feito o poema:

só a dor os algema.

PALAVRA

Minha palavra não basta;

palavra: poeira rala,

palavra que fala

em mudez alta.

Quero a palavra

que liberte a calma

do corpo e da alma.

Qual a palavra?

Bolsa? Bússola? Navalha?

Qual será a palavra?

MERGULHO

Morrer é muito pouco

não mata esta sede,

não preenche os ocos

por dentro das paredes

duras e dum concreto

espesso, indelével

feito de pedra, trago,

seringa e tabaco.

Escrevo e não acho

o que tanto procuro

e sei que o fracasso

cobre o meu futuro

− dízima periódica

e todos os seus números

que geram novos códigos

deste mundo inútil.

Minha dor é vampira,

se morre, ressuscita,

se sangra, cicatriza,

se morde, contamina

as entranhas da vida

e treme o meu verso,

sua o meu caderno,

molha a minha trilha.

Tem cor o meu abismo:

o breu do infinito.

AGORA

Rubra é a aposta que colore

meus pensamentos que, ultimamente,

exploram uma única hipótese:

amar-te já; imediatamente,

músculo a músculo, ai a ai,

colo a colo, sêmen à semente,

pois quando dois urgem o mesmo brado

algemam o tempo; só há presente.

É lívida a cor da minha face.

É metal este desejo que nasce.

ALVA − Alvo −

O teu sorriso é feito um guia,

um farol, um imã para a minha

quilha, um delicado astrolábio,

uma estrela sedenta, um arco

de carnes trêmulas, portão da língua

que quero mais do que a cocaína,

mais do que o fumo do meu cigarro,

mais do que o alto grau do meu trago.

O teu sorriso é o passaporte

para a terra dos gemidos fortes,

onde o tempo não passa dum tempo

e a morte, dum orgasmo intenso.

O teu sorriso agridoce brilha,

vela no breu: o sol do meio-dia.

SOMENTE

Quando te amo

− carnes em carnes,

prantos em prantos,

partes em tardes –

assim, de tanto

modo sem modos,

assim: sem norte

e sul e santo,

solto o tempo

das minhas garras

e redesenho

as alvoradas.

Quando te amo

somente amo.

LEVE

    

Nada: nem erva,

nem pó, nem lapada,

nem pico, nem bala,

nem ácido, nem pedra.

Nada é mais caro,

nada se compara

à onda que me espalha

no levitar do teu barato.

AINDA É CEDO

Sim, sei que sabes muito bem

de que não somos permitidos

pois nem sequer me deu ouvidos

a este tanto que ninguém

além de ti provocaria.

Imagino: que bom seria

guiar-te pelas tuas curvas

que ainda estão ocultas.

Mas que dó! Por que dispensar

o que com outro não terás?

SINAL DE PAZ

Não perca tempo!

O teu discurso

contém o tudo

que eu dispenso

(o alto peso

das tuas cercas

de nós, de medo

e de certezas).

Não adianta!

Vivo a vida

atrás do samba

de cada dia.

EM CHAMAS

Teu corpo é a majestade

do nosso reino ofegante,

das onomatopéias fartas

no dialeto dos amantes.

Que tipo de poder emanas?

Um que traz esta paz em chamas?

VIDA

A vida é uma encarnação

liberta e além dos preconceitos,

esta quase perfeita criação,

a dramaturga que tem o poder

de mostrar o muito que há no pouco

e o pouco que há no boquirroto;

nota que o silêncio é ouro

e a língua o bodoque do corpo.

Quando ressurge ainda ecoam

ais saídos ninguém sabe de onde.

Somente este seu estratagema

move ao infinito o poema,

esta incompreendida anarquia:

gozar os agoras todos os dias.

ARAPUCA

Tua beleza vem de que lugar

(não do Olimpo, já que Afrodite

te jubilou dos céus, inconformada

com o alvoroço do teu desfile)?

Que lavanda perfuma a tua alma

(quem sabe aquela almiscarada

que borrifaste por todo o corpo

fios a pavio, dorso a dorso)?

Qual a estrela que te ilumina

(esta que te foca e me fascina

desde o instante arrebatado

quando ao longe te miro e te caço)?

Como escapo deste teu feitiço?

O que me prende ao mel do teu visgo?

INVERTEBRADO

O verso nunca diz tudo que sabe

(pois haverá de se ter no futuro

− que rapidamente será passado −

um que o tempo salvou do escuro);

não diz porque quer, mas porque não pode

adestrar o fluxo das ampulhetas

que persegue o presente e deita

o peso de seu ligeiro galope.

E mesmo que seja para o nada

é por meio desta arquitetura,

desta cal, que toda a estrutura

do poema − pura fé − se espalha

nos desertos, na areia do verso

que o vento espana por completo.

CARMA

Não! Por favor, não venhas me dizer

− numa pose do alto do teu salto –

que dentro dos meus olhos nunca leste

o tenso desejo amordaçado

entre as chamas de mil labaredas

e o asfixiante soluço

intermitente desta febre tesa

que te convoca num gemido mudo.

Será que estou mesmo condenado

à sina que transforma em fracasso

tudo o que almejo, o que caço

breu a breu, de ocaso a ocaso?

Teu corpo é feito o tal poema:

quanto mais distante, mais me algema.

DELÍRIOS

Seria assim feito
um crime perfeito:
minha mão no teu seio,
meu ar quente e bandido
nas costas do teu infinito,

num silêncio arfado,
cristalina nudez conivente
que afastaria os pecados
e se encerraria feito um amém
quando eu te cravasse os dentes;

sorveria as ondas do teu pescoço,
lado esquerdo, lado direito, lados unidos
por uma só barulhenta lambida
que desceria agora pelas vértebras,
uma a uma, nervo a nervo, osso a osso,

curva a curva, medula a medula, dorso a dorso
e se estenderia até ao cóxix pontiagudo
quando deitaria-te dez dedos nesse mar macio
e curvaria-te submissa à beirada da cama:
poria-te loba, toda, toda cachorra.

Abriria incisivo tuas bundas rarefeitas
e avistaria paraísos intumescidos;
largaria-te a mão, esfregaria teus buracos
molhados: ouviria teus solos desafinados,
tuas onomatopéias incompreensíveis,

tuas palavras dispersas, sussurrantes,
tua língua de fora e passeadeira pelo buço.
Veria tuas mãos amassando os lençóis,
teus cabelos em plena revolução fremente
e o mundo todo pintado da tua cor de perfeição.

Acordei de supetão.

GUARDIÃO

Clamo ao fantasma que me habita

um só momento solto destas algemas

que enclausuram de forma definitiva

a vontade passageira de admitir o poema,


de passear serelepe na orla de um mar

qual fosse a exatidão perene das baías,

de poder chamar o pôr-do-sol de poesia,

livre dele e da censura do seu crivo tutelar,


vigilante e atento, que, até durante o meu sono,

crava nos íntimos sonhos a sua pena de ferro

a borrar qualquer tentativa do poema aberto,

negando-lhe a matéria do alto do seu trono


silencioso que orbita por entre céus efêmeros,

pois o horizonte que busco é utópico e inexistente;

ouço apenas um recado deste obsessor que me atormenta:

― O poeta não tem saída: só lhe resta a derrota do poema.

SOBRE A SAUDADE

Sábia e econômica, a saudade
habita a estrada da verdade,
daquilo que é verdade, que arde,
explícito algo sem rédeas, ondas em disparate;

vem como visita sem convite, sem alarde,
passageira de uma insólita viagem
mesclada entre o receio e a necessidade
de amor, de sexo, de tato ou de amizade.

Ninguém a observa quando verseja,
nem vulto, nem estampido, nem estandarte:
ocorre na trêmula margem da maré cheia
num hiato permissivo da vida e o do que fora arte

— quadro daquele instante,
poema do envelhecido guardanapo,
escultura do inesquecível,
sinfonia da tranqüilidade,
gravura do simultâneo,

clique da claridade,
dança do gozo,
ato da sintonia,
cenário da harmonia,
instalação do prazer,
ópera da amplidão
num roteiro das rosáceas.

Pode ser Buda, pode ser Oxalá
ou um pêndulo dúbio da alegria
e também o do lado da agonia,
das chamas do inferno,
do anticristo na sacristia.

Conforta o hoje,
mas no agora
é a que desespera
— rainha dos escombros —
é do caminho, a camuflada pedra;

é a dois-em-um,
a dicotomia,
o passo em falso,
a surpresa que ressuscita
e o zumbi que medra.

É a fada, a bruxa dos feitiços,
a quintessência dos extremos:
abraça e nocauteia,
ferve e congela,
paralisa e samba;

faz e não acontece,
purifica e envenena,
anula e impulsiona
deixa e apreende,
muda mas estaciona;

Lê e não decifra,
recomeça e termina,
beija mas não emana,
decide mas não vota,
enfurece mas não espanta;

morde e amortiza,
condensa e sublima,
cresce mas não levanta.
Eterniza mas sacrifica,
ama mas não encanta.

VAZIOS

Não há dores, enfim, e nenhuma,

que caibam no disforme poema,

pois delas, e somente, ele se alimenta,

e, também, são as origens da sua fortuna

que ilude e seduz numa clássica cilada

― o falso poder da euforia do guardanapo ―

a alma ingênua do poeta que acreditava

na força frugal da sua improvável palavra.

Para os que rejeitam a lição desta única aula,

o poema alça o seu vôo veloz e vai-se embora:

condena, implacável, os mancebos às fábulas

dos mil versos vazios em seus livros sem páginas.

SOBRE A NOITE

Cerco a noite

e farejo suas sombras

ausentes, camufladas.

Cerco a noite

e assim, no breu, dissipo e abafo

o estrilar silencioso do meu brado.

Cerco a noite

e desconheço o que me aguarda:

se pistas do poema ou ciladas.

Então ― cerco a noite ― e insisto

em naus a pique, imerso no desabrigo

feito se fosse um náufrago distraído.

(Cézar Ray e Marlos Degani, in NI, manhã de sol, brejas e papel de mesa, 2006)

ENSAIOS

Será que sabes desta agonia

que, ligeira, transmuta o meu sangue

(numa intumescida alquimia)

a partir do efusivo instante

em que surges, ampla e cintilante,

por entre os vazios do meu dia,

entorpecendo-os − à revelia −

com o teu elixir paralisante.

Lateja nos ramais das minhas veias

um rio − de tirana correnteza −

tenso − de lava e de labareda −

que atiça a febre dos gametas.

Quero o teu tudo − todo − imerso

no mar do meu gozo e do meu verso.

SOBRE A DÚVIDA

Será que estamos aqui postos neste chão

para acrescentar variadas experiências

e sofrer com a dor profunda das penitências

impostas por tudo em que não há definição?

O que é o amor? A arte? O que é evolução?

Por que insistimos em caçar algumas raízes

e de tentar transformar em teoremas exeqüíveis

as lacunas cujas hachuras residem na inexatidão?

Por que somos viciados nos lastros do passado

que não admitem nem o alho e nem o bugalho

mas apenas as normas e clausuras desenhadas nos rastros

que apontam somente um caminho e sonegam os atalhos?

Há coisas que prefiro manter sempre frementes:

feito o poema; e assim poder buscá-lo eternamente.

CONVICÇÃO

Ai de mim se não fosse poeta,

alcunha um dia rejeitada veemente

e que até hoje insiste estridente

no pavor de não honrar a tarefa,

pois não há êxito nesta busca que é aberta

e sem ponto conclusivo, missão que não oferta

epílogos, já que sempre estará incompleta,

cheia das lacunas que nem Deus as encerram.

Ai de mim se não fosse poeta,

este escriba sócio do infinito,

sabedor da carcoma que o injeta

na penumbra do verso aflito,

que ao mesmo tempo em que o tortura

nesta sua derrota que é pré-determinada

― a dimensão úmida do breu da clausura ―

o salva da falácia do fim e do fedor da sua vala.

Ai de mim se não fosse poeta,

este escravo que detém o alerta

que arde agudíssimo e decreta:

― Alforria as rodinhas da sua bicicleta.

CHAMAS

Mesmo que a misteriosa ponte

ainda não tenha sido erguida,

algo rabiscou o nosso horizonte

e decretou ao coração outra batida,

outro compasso de vez acelerado

que destoa da calma serena e da paz

que provoca o medo de não poder mais

camuflar este incêndio vil e ampliado

de querer-te além dum poema permitido

(e de avançar louco no teu corpo proibido).

CINZAS

O meu mundo sem você é o circo
onde o insone palhaço pediu licença,
pois desde a sua partida fria e intensa,
ele procura e não acha nenhum sorriso,

feito navegar num rio que perdeu seu leito,
feito o sol que cabulou o dia e não nasceu
e fez perdurar a noite nos breus dos becos
para velar a minha vida que sem você morreu.

MILAGRE

Queria poder tomar emprestado o teu olhar,

este teu sentido amplo que consegue enxergar

as minhas sombras escondidas, os mil becos

senhorios dos meus medos, os frágeis enredos

de uma mesma história contada ― e fracassada

no lastro de arquiteturas em margens de praia,

do castelo ali construído que somente se depara

frente à rápida espuma da próxima ressaca.

Queria poder tomar emprestado o teu olhar,

este do modo seletivo, um filtro que decanta

vagarosa e sabiamente meu lago, meu mar

e o vento que sopra na minha vela que se levanta

qual fosse uma bandeira esculpida em puro titânio,

forte, rígida, indelével, um imponente manto:

o motor da minha nau e o colo do meu pranto

que perambulam perdidos no breu dos oceanos.

O poeta teimoso insiste na trama e sempre sonha

o sonho de mil quilates, de mil potes que nunca se realiza:

mas é do soluço molhado e sussurrado na minha fronha

que o teu olhar se traduz neste milagre que me ressuscita.

30 CONCRETOS

As horas velozes

daquelas madrugadas

(secretas e bandidas,

recheadamplas dos tremores

de mãos completamente asas

e dos desejos sem palavras),

não acenderam a necessária dinamite

que implodiria este espessíssimo muro:

vil masmorra do nosso amordaçado urro.

HORIZONTE

A distância é a arma

que disparo em pranto

nos alvos da minha alma

coberta pelo teu manto

que me entorpece quente

que me encharca as ilhargas

onde o teu corpo ausente

é uma imagem que se espalha

nos flancos deste quarto

escuro, no vazio da cama

que te desenha em chamas

que te grita pelos espaços.

Teu beijo é toda a quimera

da minha boca que te espera.

CLANDESTINOS

Notei sem querer um longo fio do seu cabelo

camuflado numa dessas selvas do meu peito;

trêmulo, o alojei entre os bordos dos meus dedos

e enquanto, feito um enredo, se desfazia o novelo,

seus nós se prenderam em mim como se meus pelos

fossem o antídoto que curasse todos os seus medos,

que guardassem em extrema segurança os segredos

que choramos e cheiramos juntos no seu travesseiro.

SEDE

Não há mais nada em mim

além deste corpo grande

que se perdeu dos seus sins

e do próximo instante.

Sou aquele condenado

mais outro que foi julgado

no tribunal da saudade

que, sem você, me invade.

Só você me ressuscita:

me dê um gole de vida.

RECIFE

Ventos e sorrisos

ventos e ventos

na lapada do dia

esquinas de sal

de mar infinito

Recife um dia volto

me agarre, não me solto

do teu agridoce cheiro

de coisa boa, de tempero

do sertão e da cidade

ah, Recife me mate

ou me livre desta saudade...

MAIS ALÉM

Quando se ama mais do que se pode,

quando as palavras se esfacelam

do alto de um arrepio forte,

a dor, com outras dores, se reveza

nesta rara junção de calafrios

que trava o corpo e o espírito

imersos na neblina dum abismo

sem nem mesmo saber: morto ou vivo?

Assim, quando o amor vira chaga,

somente o tempo é que apaga

as marcas do ruidoso chicote

e liberta a carne de seus cortes.

Por que é mais, é chaga, é doído?

Porque ultrapassa o infinito.

PARALELAS

Amo as paralelas

mas como serão elas?

Ali há um amor

que dispensa a dor

das carnes que se acham

nas redes, nas jangadas

da vida que balança

e singra esperanças.

Ali há um amor

que singelo trocou

a futura saudade

pela eternidade.

SEGREDO

Houve entre nós um nó bem atado

quando o universo se vestia

nu e todo o seu tudo cabia

no solo do nosso leito molhado

na sudorese de corpos soldados,

ferro e fogo, beijos e mordidas,

mil onomatopéias e sopapos

─ duas rubras carnes intumescidas.

Houve entre nós um veloz estado

de entrega, tenso, descontrolado,

que no futuro ultrapassaria

os limites, as almas, as medidas...

Houve entre nós um tempero novo:

o ar de um era o ar do outro.

GORJEIOS XV

Tente emergir das profundezas do umbigo: desconecte-se do cordão que o une a si mesmo; livre-se de você; expulse-se; jubile-se; reinicie-se.


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XIV

Quando os dias não têm mais nenhum repertório e as horas são sempre as mesmas horas monocórdicas que só tocam uma canção: saudade, saudade..


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XIII

O sofrimento é diretamente proporcional à falta de ponderação de cada um. E vice-versa. Harmonizar é sempre a melhor opção: livrar-se do eu.


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XII

Resista às sombras dos egoísmos alheios que tentam contê-lo no beco. Tenha o amor sempre por perto. Ele venta a alfaia e deixa o sol entrar.


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XI

A madrugada foi de frio e saudades. De choros e travesseiros ao alto. De medos e sussurros. De cães ladrando ao longe. De insônia de você...

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

NUVENS

Há aqui dentro, solto na prisão

do corpo, um verso poderoso

que roça o nanquim puro, viscoso

e o suor – mar que mina da mão −

encharca o papel e a palavra,

esta arquitetura do nada,

este labirinto de esqueletos,

este breu, este vulto dos becos.

Enfim, o que será que nos reserva

todo o mistério do poeta?

Seria o de Deus e o poema

e suas mesmas origens supremas?

Ou será que apenas seria

seus hábeis truques de ventriloquia?

CICLOS

Não é saudade e sim comoção,

não é febre e sim sudorese,

não é vontade e sim convulsão,

não é reza e sim catequese,

não é brecha e sim imensidão,

não é inverno e sim iceberg,

não é eco e sim repetição,

não é berro e sim exegese.

A tua ausência é uma morte

viva, espalhada nos cemitérios

do meu corpo, em infinitas covas

onde me afundo e me enterro.

Recebo a penitência mais alta:

renascer e sentir a tua falta.

NADA

Sou feito da inexata hora

em que o dia, prenhe de aurora,

destranca as portas do horizonte

e livra de vez o hoje do ontem

que parte, mas deixa o seu espólio

rico de esqueletos vaidosos,

nesta arquitetura diabólica

que te prende ao fingir que te solta

nos campos (de areia movediça)

da miragem colorida do verso,

do cheque sem fundos da poesia

e do poema no meio do brejo.

Sou feito do inexato nada

que o dia pinta de alvorada.

AMPLO

O poema não abriga o verso
nem nada; somente uma tarefa:
inexistir na boca do poeta
que o pretende com cela e rédea,

sem saber do mundo que trafega
sobre o desfiladeiro finito
do abismo frio do seu umbigo
onde o grito não reverbera.

Cru e simplesmente inexeqüível
o poema despe-se impossível
àqueles que não o entendem livre
— antítese cabal dos limites.

Não precisa haver luz na caverna:
o que não se vê, não se encarcera.

POEMAS PREMIADOS

http://www.youtube.com/watch?v=egdtN9mQan8

CILADAS

    I                 I

A ingratidão é carta

na manga, fora do baralho,

da qual lança mão o covarde

que fere porque não sabe

da solidariedade

e não pode crer na bondade:

ainda não foi liberado

do leito do próprio parto.

A dor aguarda o ingrato:

pé a pé, calo a calo.

         II

A avareza trafega

nas paredes do abismo

escuro do egoísmo

e, amarga, reverbera

o tilintar das moedas

conjuradas feito rezas:

mãos fechadas que significam

os nãos rotundos à vida.

O avaro e seus cobres

morrem no frio de seus cofres.

        III

A ignorância é cega

e (surda e muda) acéfala

e não sabe nunca de nada,

se ocaso ou alvorada,

se início ou chegada;

vive no breu sem bengala,

sem tato e não discerne

o delírio da febre.

É a tirana das chagas

e dela poucos escapam.

EXÍLIO

As algazarras da vida
(de fartas algaravias)
semearam três armadilhas
nos miolos ocos das vísceras:


ingratidão, avareza
e as pálpebras cirzidas
da ignorância - bandida -
algoz da luz e da beleza.


Resta então ao poema
o éter da inexistência.

CARTA ABERTA

Oi amigos e amigas

Parei de reclamar da subida

Dois mil e dez já está sem pilha

Foi feito a vida

Acerto e armadilha

Ocaso e alvorada

Bom dois mil e onze

Nem ouro nem prata

Pra mim tá bom o bronze.

AFINS

E foram beijos mais do que beijos;

romperam as fronteiras das línguas

─ que serpentearam intumescidas

nos céus de um só céu de desejos,

raro superlativo de querência:

um a faca o outro o queijo,

um a fome o outro prato feito,

um o sim o outro indecência.

E foram movimentos sem tempo;

ali conviveram tensão e calma

somados ao doce estranhamento

do corpo mais leve do que a alma.

E foram amplos tudos indigentes;

chamas cheias de suor carburente.

VULTOS

Vejo vultos

no escuro

vejo vultos

todos mudos

serão surdos?

Vejo vultos

são absurdos

vejo vultos

não são muitos

têm intuitos?

Vejo vultos?

LUCIDEZ

A lucidez é um fantasma

que, insolente, te ataca,

te segura e desloca

o ocaso à aurora;       

remove o breu das capas,

do Mephisto a maquiagem,

do verso a existência

e do poeta o poema.

A lucidez é vantagem

volátil, desvantajosa:

sua mó tritura as máscaras,

mas também sem dó te isola

no adro negro da razão

onde toda a emoção

agora é água passada

sob a ponte do nada.

A lucidez é um fantasma.

MEDO

Sim: tenho medo,
um falso receio,
um inquieto
calor discreto

que coze entranhas,
que frita o sono
imerso nas banhas
do abandono.

Meu grito é cego,
só, boquiaberto,
lodo no rochedo.
Sim: tenho medo.

TERZINAS PARA UM GRANDE AMOR - CANTO I

Posso me esfregar nas coxas da madrugada,

espalhar risos fáceis, ladrar feito um cão,

mas é somente sob a luz deste teu olhar

que o dia nasce e não há constelação

em lugar algum, nem nos confins do universo,

que brilhe mais e me tire da escuridão.

Posso me enganar nas armadilhas do verso,

sofrer sozinho e encharcar o teclado,

mas é somente no poema do teu amplexo

que reúno em êxtase os meus estilhaços

onde ninguém mais poderia reconstruir

esta alma hemorrágica e em pedaços.

INSÔNIA EM ONZE PARTES

RASTRO

O pavio

do amor:

o gemido.

ASAS

O vento

do amor:

o beijo.

ALGOZ

O inimigo

do amor:

o umbigo.

REJEITO

O chorume

do amor:

o ciúme.

REINÍCIO

O caos

do amor:

o orgasmo.

NAUFRÁGIO

A tortura

do amor:

a disputa.

LASTRO

A fortaleza

do amor:

a incerteza.

ALMA

O coração

do amor:

a ilusão.

CHOQUE

O raio

do amor:

o atalho.

CURTA

A falácia

do falso:

a facilidade.

GÊNESE

A origem

do amor:

a vertigem.

FÚRIA

O trovão
do amor:
a solidão.

QUEM SABE

Quem sabe se você decidisse

que este nosso amor fluísse

livre de tantos porquês escondidos

e mais na direção do infinito?

Quem sabe se você concordasse

que apenas hoje nos importa

que o amanhã não abriu a porta

e não pode invadir esta tarde?

Quem sabe a solução da charada

seja só vivermos e mais nada?

DESPEDAÇADO

Ah se você pudesse

por um único segundo

saber dos cortes profundos

─ tua falta é febre ─

que os gumes do mundo

tatuam na minha pele

(e que servirão aos vermes

num banquete do futuro)!

Viver será preciso

sem o mel do seu visgo?

INCOMPLETO

Houve um pomar de amor

que nasceu e se espalhou

por entre os sulcos e veios

do solo do nosso leito,

este onde hospedamos

o infinito num pranto

abduzido que eclodia

da fonte da utopia.

Longe de ti o sol é fosco,

há nuncas: o muito é pouco.

ECOS DO ONTEM

De que jeito arranco este ontem
de mim, droga que seduz e corrompe
a aurora ─ e pretende reinar
sobre as tuas horas e teu ar,

que fecha a porta e a janela,
o tirano enxuto que governa
as terras erosivas da inveja
e o estrago que ela carrega?

De que jeito deleto este eco
(tudo que penso e quase me cega)
intenso, e nos ossos reverbera

diante da razão que me renega
quando de novo e de novo peco
na lembrança que em si desespera?

(com Jorge Cardozo)

ACUADO

A madrugada retém meus gemidos
entre sinistros becos revestidos
do breu silencioso, do pecado
que o dia tornará encerrado.

Nada mais me resta nesta terra
(de pouco eu te amo, de inveja),
e nem mais do poema tenho medo:
ele não virá nem tarde nem cedo.

Doo esses meus minutos vazios
às nuvens infinitas, ao matiz
furta-cor que o sol equilibra
na força que vem da ventania.

Noite vem; alugo o pesadelo
mas não escapo do seu enredo.