METÁSTASE

A cada dia que passa

o horror da tua falta

corcoveia no inferno

oco onde não há eco.

E de que serve a alma

se é o corpo que pede

a compressa delicada

do calor da tua pele?

Na clausura deste vácuo

a morte não é unguento

porque não há passamento

ou de Deus ou do Diabo

que preencha o buraco

negro e esfomeado

da carcoma da saudade

este coma, esta carne

 estrangeira, infiltrada

 que se torna majestade

 e decreta que a vida

  mora na tua metade.

ALMISCARADA

A velocidade das horas

é incapaz e não suporta

o odor teimoso e amplo

que predomina nos meus flancos

feito se este teu perfume

fosse qual uma tatuagem

de aromas que me invadem

e me atiçam... Que seduzem

o corpo de pelos em riste

e de pupilas dilatadas

pois dos meus sonhos és a fada

e tudo o mais que existe.

Te farejo entre espasmos:

são teus todos os meus pedaços.

FEITORA

Teimo na lembrança do teu sorriso,

esta que é tirana, invasiva,

esta, maior do que o infinito,

e, vil, faz das auroras, inimigas

luminosas que ferem o meu breu

quando expõem nos córregos dos becos

as palafitas desta minha alma

sobre o esgoto da tua falta.

O eco do teu gozo afobado

ressoa entre vísceras e poros

e eriça meus pelos; meu cajado...

Em riste que fareja o teu rastro.

Esta saudade é feito senzala

e tua escassez, as chibatadas.

PRESENÇA

Agora sou encantamento,

todo, por dentro e por fora

feito se fosse uma troca,

um escambo de mil desejos

que fez do dia teu escravo

(tudo em mim tem o teu nome

um misto de febre e fome)

e do caminho um atalho.

É tua a boca que chama

o poeta, este, em chamas.

PORQUE NÃO É PRECISO

Resolvi escapar do calabouço

escuro de todos os meus porquês,

mas ele sempre estará exposto

na marca do seu ferro cor de breu.

Sem demora logo veio a brisa

e desdenhei de saber o motivo

dela; não gritei por nenhum sentido:

defini que era indefinida.

Pude, então, descansar da tortura

vã de achar uma nomenclatura

que pudesse traduzir o teu beijo

(mais doce do que o manjar dos deuses).

Nos vazios o nada se desloca:

sem pergunta, pode haver resposta.

BLUE LABEL

Há muito tempo que pelas meus pelos

e viro, ao ver-te, homem-ouriço

nesta armadura de calafrios

que surge quando sinto o teu cheiro

feito cão que ladra ao meio-dia

e fareja todos teus feromônios

e que tem a chave da escotilha

onde aprisionas teus demônios.

Não vejo as rugas da tua pele,

pois os aromas, quando envelhecem,

têm autoridade sobre os ventos

que a ti transportam ventas à dentro.

Entre os teus delicados perfumes

o amor é leve, mas tem volume. 

BRAVO

Parece que o amor insiste

Em ser somente teu e teu

E solto

Não me larga

Mesmo com a bateria fraca

Desses dias de diferentes mapas

Entre a minha e a tua estrada

Deve saber que a chama

Que nasceu além da cama

Resiste à tempestade

E sua luz ainda nos invade.

Parece que o amor insiste

Pois quando faltas, tudo é triste.

ESPELHO?

                 

                  I

Podes até achar vil e soberbo

fazer do meu humílimo soneto

um estandarte, resumo e ápice

de toda esta contrariedade

que a tua estúpida e bífida

língua, que de tão azeda, amarga

à repulsa, além da ojeriza,

a maresia das tuas palavras

− cardume flutuante de falácias

modorrentas que apenas exalam

este olor de ontens repetidos,

este samba mudo, sem surdo, pífio.

Resta a tristeza, o desperdício:

não saber-te teu maior inimigo.

                 II

Foi-se o que havia na garrafa,

mas não me sinto anestesiado

pois este parto que é o poema

jorra sangue e dentro da placenta

nada há; é natimorto o feto

− desorganismo amorfo de versos –

que irrompe quando a alvorada

lança sobre o breu da madrugada

um feixe da fresta que é aberta

− aí é que se fode o poeta

que detesta luz em sua caverna –

e faz cinzas da inútil matéria...

É sobre fracassos o meu trabalho.

E o teu? Caçar o próprio rabo?

INFINITOS

 O que o mar sim ensina ao canavial:

  o avançar em linha rasteira da onda;

  o espraiar-se minucioso, de líquido,

  alagando cova a cova onde se alonga.

  O que o canavial sim ensina ao mar:

  a elocução horizontal de seu verso;

  a geórgica de cordel, ininterrupta,

   narrada em voz e silêncio paralelos.

(João Cabral de Melo Neto em “O mar e o canavial”)

  

Agora o meu verso sabe

de que os fins não são estáticos

e o poema e a vida

acabam, mas nunca terminam.

Da vida o poema tira

a teimosia das auroras

que vão feito marés; e voltam

e permitem o novo dia.

Do poema a vida tira

a teimosia dos rascunhos

que já rebentam moribundos

− escravos que são do futuro.

Da vida o poema nega

a sombra disforme do corpo

pois toda a sua matéria

não roça na pena do homem.

Do poema a vida nega

a solidão da madrugada     

de um papel que não revela

o xis de sua matemática.

O poema é uma vida

e a vida é um poema?

Se a vida for um poema...

O poema, vida, nem liga.

  

INCÊNDIO

 Teu, o amor que me inaugurou

 naquele olhar amplo, de mil línguas,

 mas, da palavra, ninguém precisou

 e, se precisasse, não haveria

 em qualquer gemido, nos dialetos,

 nos urros, grafias ou palimpsestos;

 qual é o nome? Quem batizaria

 uma paradoxal euforia

 que me faz crer e ser somente minha

 toda esta tua engenharia

 − teu pântano doce, almiscarado,

 teu Morro Dois Irmãos e o teu hálito?

 Teu amor: o raio que acendeu

 o sol da meia-noite do meu breu.

POUCO A POUCO

As pálpebras da tarde

− em raro escarlate −

sucumbiram ao peso

e ao desassossego

febril do breu da noite

que veloz e audaz

apaga horizontes

e cega astrolábios.

O nanquim que tingiu

o céu não dividiu

a escuridão plena

da dor que representa

esta tua ausência,

esta sede sedenta,

esta cor modorrenta,

esta peste endêmica

e que sem dó desdenha

da minha morte. Lenta.

ILÍCITA

 Teu corpo é uma nítida imagem

  teimosa ― bandidos flashes repentinos

  que espocam clandestinos nos meus sonhos

  recheados de sussurrantes desejos proibidos.

 

  Teu corpo estrelado se transformou

  numa implacável e falecida esperança

  já que nenhuma fé, oração ou artimanha

  é capaz de mover um palmo desta montanha.

 

  Teu corpo permanecerá de vez sonegado

  sem unguento para aliviar esta tortura

  a traduzir o teu límpido olhar que acusa:

  agridoce é o pavor de saber-te minha cura.                             

BASTA

Vou dar um basta,

contudo, há?

Lê e escreve?

Qual o remédio

que usa? Uca,

fumo, clausura,

ácido, grito,

bala ou tiro?

O tal de basta

(pura falácia)

traz muitos nomes

que se escondem

entre os eixos

da madrugada

de breu, de beco

(pura cilada).

A alvorada

reduzirá

em rudes cinzas

a ladainha

de um poema

− feito o basta –

que não se basta,

mas te enfrenta.

TUDO

Mesmo que mil da Vincis se juntassem,

não seriam finalmente capazes

à tradução numa obra de arte,

dos bordos, das cores, da majestade

deste teu par – ímpar – mais que perfeito

(de seios, além de seios, de pêssegos)

que o meu olhar exige despido,

ainda que sob o linho dos linhos.

Assim, sonho com o teu calafrio

nas macias esquinas de mamilos

em riste, trêmulos, intumescidos

e orvalhados pelo infinito.

Meu verso, agora, é o teu súdito

e a minha guerra e o meu mundo.

SONETO PAPO RETO

Alguém mais pode, um tanto que fosse,

ser mais bonita, mais exuberante

(que reclassifica o horizonte

e atiça as chamas dos amantes)?

Dona dos cabelos esvoaçados,

da boca desenhada que carrega

o clamor para todos os pecados

da minha clava na tua caverna.

.

Há, porém, algo a ser reparado,

já que a beleza abre as portas,

mas cobra bem de quem não se comporta

e tem vertigens à beira do palco,

este, do qual necessita descer,

voltar ao chão: brotar e renascer.

EPÍLOGOS

Sou um poço de vícios,

uma luz apagada,

um estranho no ninho

que a lucidez bate

com cinta de espinhos

até quando a tarde

reza pelo epílogo

do ocaso da carne.

Sou a sobra do dia,

o que, na madrugada,

se desenha sob trilhas,

esgotamento, fábulas

e inúteis bravatas

que, diante do crivo

do sol, viram fumaça...

Insistente destino.

Sou um rio sem leito,

esmo, sem correntezas,

sem quilhas, sem estrelas,

onde não há desejo,

senão o de dar fim

à vida que, em mim,

foi feito o poema:

só a dor os algema.

PALAVRA

Minha palavra não basta;

palavra: poeira rala,

palavra que fala

em mudez alta.

Quero a palavra

que liberte a calma

do corpo e da alma.

Qual a palavra?

Bolsa? Bússola? Navalha?

Qual será a palavra?

MERGULHO

Morrer é muito pouco

não mata esta sede,

não preenche os ocos

por dentro das paredes

duras e dum concreto

espesso, indelével

feito de pedra, trago,

seringa e tabaco.

Escrevo e não acho

o que tanto procuro

e sei que o fracasso

cobre o meu futuro

− dízima periódica

e todos os seus números

que geram novos códigos

deste mundo inútil.

Minha dor é vampira,

se morre, ressuscita,

se sangra, cicatriza,

se morde, contamina

as entranhas da vida

e treme o meu verso,

sua o meu caderno,

molha a minha trilha.

Tem cor o meu abismo:

o breu do infinito.

AGORA

Rubra é a aposta que colore

meus pensamentos que, ultimamente,

exploram uma única hipótese:

amar-te já; imediatamente,

músculo a músculo, ai a ai,

colo a colo, sêmen à semente,

pois quando dois urgem o mesmo brado

algemam o tempo; só há presente.

É lívida a cor da minha face.

É metal este desejo que nasce.

ALVA − Alvo −

O teu sorriso é feito um guia,

um farol, um imã para a minha

quilha, um delicado astrolábio,

uma estrela sedenta, um arco

de carnes trêmulas, portão da língua

que quero mais do que a cocaína,

mais do que o fumo do meu cigarro,

mais do que o alto grau do meu trago.

O teu sorriso é o passaporte

para a terra dos gemidos fortes,

onde o tempo não passa dum tempo

e a morte, dum orgasmo intenso.

O teu sorriso agridoce brilha,

vela no breu: o sol do meio-dia.

SOMENTE

Quando te amo

− carnes em carnes,

prantos em prantos,

partes em tardes –

assim, de tanto

modo sem modos,

assim: sem norte

e sul e santo,

solto o tempo

das minhas garras

e redesenho

as alvoradas.

Quando te amo

somente amo.

LEVE

    

Nada: nem erva,

nem pó, nem lapada,

nem pico, nem bala,

nem ácido, nem pedra.

Nada é mais caro,

nada se compara

à onda que me espalha

no levitar do teu barato.

AINDA É CEDO

Sim, sei que sabes muito bem

de que não somos permitidos

pois nem sequer me deu ouvidos

a este tanto que ninguém

além de ti provocaria.

Imagino: que bom seria

guiar-te pelas tuas curvas

que ainda estão ocultas.

Mas que dó! Por que dispensar

o que com outro não terás?

SINAL DE PAZ

Não perca tempo!

O teu discurso

contém o tudo

que eu dispenso

(o alto peso

das tuas cercas

de nós, de medo

e de certezas).

Não adianta!

Vivo a vida

atrás do samba

de cada dia.

EM CHAMAS

Teu corpo é a majestade

do nosso reino ofegante,

das onomatopéias fartas

no dialeto dos amantes.

Que tipo de poder emanas?

Um que traz esta paz em chamas?

VIDA

A vida é uma encarnação

liberta e além dos preconceitos,

esta quase perfeita criação,

a dramaturga que tem o poder

de mostrar o muito que há no pouco

e o pouco que há no boquirroto;

nota que o silêncio é ouro

e a língua o bodoque do corpo.

Quando ressurge ainda ecoam

ais saídos ninguém sabe de onde.

Somente este seu estratagema

move ao infinito o poema,

esta incompreendida anarquia:

gozar os agoras todos os dias.

ARAPUCA

Tua beleza vem de que lugar

(não do Olimpo, já que Afrodite

te jubilou dos céus, inconformada

com o alvoroço do teu desfile)?

Que lavanda perfuma a tua alma

(quem sabe aquela almiscarada

que borrifaste por todo o corpo

fios a pavio, dorso a dorso)?

Qual a estrela que te ilumina

(esta que te foca e me fascina

desde o instante arrebatado

quando ao longe te miro e te caço)?

Como escapo deste teu feitiço?

O que me prende ao mel do teu visgo?

INVERTEBRADO

O verso nunca diz tudo que sabe

(pois haverá de se ter no futuro

− que rapidamente será passado −

um que o tempo salvou do escuro);

não diz porque quer, mas porque não pode

adestrar o fluxo das ampulhetas

que persegue o presente e deita

o peso de seu ligeiro galope.

E mesmo que seja para o nada

é por meio desta arquitetura,

desta cal, que toda a estrutura

do poema − pura fé − se espalha

nos desertos, na areia do verso

que o vento espana por completo.

CARMA

Não! Por favor, não venhas me dizer

− numa pose do alto do teu salto –

que dentro dos meus olhos nunca leste

o tenso desejo amordaçado

entre as chamas de mil labaredas

e o asfixiante soluço

intermitente desta febre tesa

que te convoca num gemido mudo.

Será que estou mesmo condenado

à sina que transforma em fracasso

tudo o que almejo, o que caço

breu a breu, de ocaso a ocaso?

Teu corpo é feito o tal poema:

quanto mais distante, mais me algema.

DELÍRIOS

Seria assim feito
um crime perfeito:
minha mão no teu seio,
meu ar quente e bandido
nas costas do teu infinito,

num silêncio arfado,
cristalina nudez conivente
que afastaria os pecados
e se encerraria feito um amém
quando eu te cravasse os dentes;

sorveria as ondas do teu pescoço,
lado esquerdo, lado direito, lados unidos
por uma só barulhenta lambida
que desceria agora pelas vértebras,
uma a uma, nervo a nervo, osso a osso,

curva a curva, medula a medula, dorso a dorso
e se estenderia até ao cóxix pontiagudo
quando deitaria-te dez dedos nesse mar macio
e curvaria-te submissa à beirada da cama:
poria-te loba, toda, toda cachorra.

Abriria incisivo tuas bundas rarefeitas
e avistaria paraísos intumescidos;
largaria-te a mão, esfregaria teus buracos
molhados: ouviria teus solos desafinados,
tuas onomatopéias incompreensíveis,

tuas palavras dispersas, sussurrantes,
tua língua de fora e passeadeira pelo buço.
Veria tuas mãos amassando os lençóis,
teus cabelos em plena revolução fremente
e o mundo todo pintado da tua cor de perfeição.

Acordei de supetão.

GUARDIÃO

Clamo ao fantasma que me habita

um só momento solto destas algemas

que enclausuram de forma definitiva

a vontade passageira de admitir o poema,


de passear serelepe na orla de um mar

qual fosse a exatidão perene das baías,

de poder chamar o pôr-do-sol de poesia,

livre dele e da censura do seu crivo tutelar,


vigilante e atento, que, até durante o meu sono,

crava nos íntimos sonhos a sua pena de ferro

a borrar qualquer tentativa do poema aberto,

negando-lhe a matéria do alto do seu trono


silencioso que orbita por entre céus efêmeros,

pois o horizonte que busco é utópico e inexistente;

ouço apenas um recado deste obsessor que me atormenta:

― O poeta não tem saída: só lhe resta a derrota do poema.

SOBRE A SAUDADE

Sábia e econômica, a saudade
habita a estrada da verdade,
daquilo que é verdade, que arde,
explícito algo sem rédeas, ondas em disparate;

vem como visita sem convite, sem alarde,
passageira de uma insólita viagem
mesclada entre o receio e a necessidade
de amor, de sexo, de tato ou de amizade.

Ninguém a observa quando verseja,
nem vulto, nem estampido, nem estandarte:
ocorre na trêmula margem da maré cheia
num hiato permissivo da vida e o do que fora arte

— quadro daquele instante,
poema do envelhecido guardanapo,
escultura do inesquecível,
sinfonia da tranqüilidade,
gravura do simultâneo,

clique da claridade,
dança do gozo,
ato da sintonia,
cenário da harmonia,
instalação do prazer,
ópera da amplidão
num roteiro das rosáceas.

Pode ser Buda, pode ser Oxalá
ou um pêndulo dúbio da alegria
e também o do lado da agonia,
das chamas do inferno,
do anticristo na sacristia.

Conforta o hoje,
mas no agora
é a que desespera
— rainha dos escombros —
é do caminho, a camuflada pedra;

é a dois-em-um,
a dicotomia,
o passo em falso,
a surpresa que ressuscita
e o zumbi que medra.

É a fada, a bruxa dos feitiços,
a quintessência dos extremos:
abraça e nocauteia,
ferve e congela,
paralisa e samba;

faz e não acontece,
purifica e envenena,
anula e impulsiona
deixa e apreende,
muda mas estaciona;

Lê e não decifra,
recomeça e termina,
beija mas não emana,
decide mas não vota,
enfurece mas não espanta;

morde e amortiza,
condensa e sublima,
cresce mas não levanta.
Eterniza mas sacrifica,
ama mas não encanta.

VAZIOS

Não há dores, enfim, e nenhuma,

que caibam no disforme poema,

pois delas, e somente, ele se alimenta,

e, também, são as origens da sua fortuna

que ilude e seduz numa clássica cilada

― o falso poder da euforia do guardanapo ―

a alma ingênua do poeta que acreditava

na força frugal da sua improvável palavra.

Para os que rejeitam a lição desta única aula,

o poema alça o seu vôo veloz e vai-se embora:

condena, implacável, os mancebos às fábulas

dos mil versos vazios em seus livros sem páginas.

SOBRE A NOITE

Cerco a noite

e farejo suas sombras

ausentes, camufladas.

Cerco a noite

e assim, no breu, dissipo e abafo

o estrilar silencioso do meu brado.

Cerco a noite

e desconheço o que me aguarda:

se pistas do poema ou ciladas.

Então ― cerco a noite ― e insisto

em naus a pique, imerso no desabrigo

feito se fosse um náufrago distraído.

(Cézar Ray e Marlos Degani, in NI, manhã de sol, brejas e papel de mesa, 2006)

ENSAIOS

Será que sabes desta agonia

que, ligeira, transmuta o meu sangue

(numa intumescida alquimia)

a partir do efusivo instante

em que surges, ampla e cintilante,

por entre os vazios do meu dia,

entorpecendo-os − à revelia −

com o teu elixir paralisante.

Lateja nos ramais das minhas veias

um rio − de tirana correnteza −

tenso − de lava e de labareda −

que atiça a febre dos gametas.

Quero o teu tudo − todo − imerso

no mar do meu gozo e do meu verso.

SOBRE A DÚVIDA

Será que estamos aqui postos neste chão

para acrescentar variadas experiências

e sofrer com a dor profunda das penitências

impostas por tudo em que não há definição?

O que é o amor? A arte? O que é evolução?

Por que insistimos em caçar algumas raízes

e de tentar transformar em teoremas exeqüíveis

as lacunas cujas hachuras residem na inexatidão?

Por que somos viciados nos lastros do passado

que não admitem nem o alho e nem o bugalho

mas apenas as normas e clausuras desenhadas nos rastros

que apontam somente um caminho e sonegam os atalhos?

Há coisas que prefiro manter sempre frementes:

feito o poema; e assim poder buscá-lo eternamente.

CONVICÇÃO

Ai de mim se não fosse poeta,

alcunha um dia rejeitada veemente

e que até hoje insiste estridente

no pavor de não honrar a tarefa,

pois não há êxito nesta busca que é aberta

e sem ponto conclusivo, missão que não oferta

epílogos, já que sempre estará incompleta,

cheia das lacunas que nem Deus as encerram.

Ai de mim se não fosse poeta,

este escriba sócio do infinito,

sabedor da carcoma que o injeta

na penumbra do verso aflito,

que ao mesmo tempo em que o tortura

nesta sua derrota que é pré-determinada

― a dimensão úmida do breu da clausura ―

o salva da falácia do fim e do fedor da sua vala.

Ai de mim se não fosse poeta,

este escravo que detém o alerta

que arde agudíssimo e decreta:

― Alforria as rodinhas da sua bicicleta.

CHAMAS

Mesmo que a misteriosa ponte

ainda não tenha sido erguida,

algo rabiscou o nosso horizonte

e decretou ao coração outra batida,

outro compasso de vez acelerado

que destoa da calma serena e da paz

que provoca o medo de não poder mais

camuflar este incêndio vil e ampliado

de querer-te além dum poema permitido

(e de avançar louco no teu corpo proibido).

CINZAS

O meu mundo sem você é o circo
onde o insone palhaço pediu licença,
pois desde a sua partida fria e intensa,
ele procura e não acha nenhum sorriso,

feito navegar num rio que perdeu seu leito,
feito o sol que cabulou o dia e não nasceu
e fez perdurar a noite nos breus dos becos
para velar a minha vida que sem você morreu.

MILAGRE

Queria poder tomar emprestado o teu olhar,

este teu sentido amplo que consegue enxergar

as minhas sombras escondidas, os mil becos

senhorios dos meus medos, os frágeis enredos

de uma mesma história contada ― e fracassada

no lastro de arquiteturas em margens de praia,

do castelo ali construído que somente se depara

frente à rápida espuma da próxima ressaca.

Queria poder tomar emprestado o teu olhar,

este do modo seletivo, um filtro que decanta

vagarosa e sabiamente meu lago, meu mar

e o vento que sopra na minha vela que se levanta

qual fosse uma bandeira esculpida em puro titânio,

forte, rígida, indelével, um imponente manto:

o motor da minha nau e o colo do meu pranto

que perambulam perdidos no breu dos oceanos.

O poeta teimoso insiste na trama e sempre sonha

o sonho de mil quilates, de mil potes que nunca se realiza:

mas é do soluço molhado e sussurrado na minha fronha

que o teu olhar se traduz neste milagre que me ressuscita.

30 CONCRETOS

As horas velozes

daquelas madrugadas

(secretas e bandidas,

recheadamplas dos tremores

de mãos completamente asas

e dos desejos sem palavras),

não acenderam a necessária dinamite

que implodiria este espessíssimo muro:

vil masmorra do nosso amordaçado urro.

HORIZONTE

A distância é a arma

que disparo em pranto

nos alvos da minha alma

coberta pelo teu manto

que me entorpece quente

que me encharca as ilhargas

onde o teu corpo ausente

é uma imagem que se espalha

nos flancos deste quarto

escuro, no vazio da cama

que te desenha em chamas

que te grita pelos espaços.

Teu beijo é toda a quimera

da minha boca que te espera.

CLANDESTINOS

Notei sem querer um longo fio do seu cabelo

camuflado numa dessas selvas do meu peito;

trêmulo, o alojei entre os bordos dos meus dedos

e enquanto, feito um enredo, se desfazia o novelo,

seus nós se prenderam em mim como se meus pelos

fossem o antídoto que curasse todos os seus medos,

que guardassem em extrema segurança os segredos

que choramos e cheiramos juntos no seu travesseiro.

SEDE

Não há mais nada em mim

além deste corpo grande

que se perdeu dos seus sins

e do próximo instante.

Sou aquele condenado

mais outro que foi julgado

no tribunal da saudade

que, sem você, me invade.

Só você me ressuscita:

me dê um gole de vida.

RECIFE

Ventos e sorrisos

ventos e ventos

na lapada do dia

esquinas de sal

de mar infinito

Recife um dia volto

me agarre, não me solto

do teu agridoce cheiro

de coisa boa, de tempero

do sertão e da cidade

ah, Recife me mate

ou me livre desta saudade...

MAIS ALÉM

Quando se ama mais do que se pode,

quando as palavras se esfacelam

do alto de um arrepio forte,

a dor, com outras dores, se reveza

nesta rara junção de calafrios

que trava o corpo e o espírito

imersos na neblina dum abismo

sem nem mesmo saber: morto ou vivo?

Assim, quando o amor vira chaga,

somente o tempo é que apaga

as marcas do ruidoso chicote

e liberta a carne de seus cortes.

Por que é mais, é chaga, é doído?

Porque ultrapassa o infinito.

PARALELAS

Amo as paralelas

mas como serão elas?

Ali há um amor

que dispensa a dor

das carnes que se acham

nas redes, nas jangadas

da vida que balança

e singra esperanças.

Ali há um amor

que singelo trocou

a futura saudade

pela eternidade.

SEGREDO

Houve entre nós um nó bem atado

quando o universo se vestia

nu e todo o seu tudo cabia

no solo do nosso leito molhado

na sudorese de corpos soldados,

ferro e fogo, beijos e mordidas,

mil onomatopéias e sopapos

─ duas rubras carnes intumescidas.

Houve entre nós um veloz estado

de entrega, tenso, descontrolado,

que no futuro ultrapassaria

os limites, as almas, as medidas...

Houve entre nós um tempero novo:

o ar de um era o ar do outro.

GORJEIOS XV

Tente emergir das profundezas do umbigo: desconecte-se do cordão que o une a si mesmo; livre-se de você; expulse-se; jubile-se; reinicie-se.


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XIV

Quando os dias não têm mais nenhum repertório e as horas são sempre as mesmas horas monocórdicas que só tocam uma canção: saudade, saudade..


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XIII

O sofrimento é diretamente proporcional à falta de ponderação de cada um. E vice-versa. Harmonizar é sempre a melhor opção: livrar-se do eu.


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XII

Resista às sombras dos egoísmos alheios que tentam contê-lo no beco. Tenha o amor sempre por perto. Ele venta a alfaia e deixa o sol entrar.


* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

GORJEIOS XI

A madrugada foi de frio e saudades. De choros e travesseiros ao alto. De medos e sussurros. De cães ladrando ao longe. De insônia de você...

* Nota do Autor: GORJEIOS é uma série inspirada no modo de publicação que existe no sítio do TWITTER, cujos TWEETS (mensagens de até no máximo 140 caracteres) são sinônimos, em Língua Portuguesa, de gorjeio, chilrear, pipilar, entre outros sons de pássaros. O poeta posta reflexões soltas, passarinheiras, sem maiores pretensões e que possuem, irrevogavelmente, exatos 140 caracteres. Siga o poeta no TWITTER: @MarlosDegani

NUVENS

Há aqui dentro, solto na prisão

do corpo, um verso poderoso

que roça o nanquim puro, viscoso

e o suor – mar que mina da mão −

encharca o papel e a palavra,

esta arquitetura do nada,

este labirinto de esqueletos,

este breu, este vulto dos becos.

Enfim, o que será que nos reserva

todo o mistério do poeta?

Seria o de Deus e o poema

e suas mesmas origens supremas?

Ou será que apenas seria

seus hábeis truques de ventriloquia?

CICLOS

Não é saudade e sim comoção,

não é febre e sim sudorese,

não é vontade e sim convulsão,

não é reza e sim catequese,

não é brecha e sim imensidão,

não é inverno e sim iceberg,

não é eco e sim repetição,

não é berro e sim exegese.

A tua ausência é uma morte

viva, espalhada nos cemitérios

do meu corpo, em infinitas covas

onde me afundo e me enterro.

Recebo a penitência mais alta:

renascer e sentir a tua falta.

NADA

Sou feito da inexata hora

em que o dia, prenhe de aurora,

destranca as portas do horizonte

e livra de vez o hoje do ontem

que parte, mas deixa o seu espólio

rico de esqueletos vaidosos,

nesta arquitetura diabólica

que te prende ao fingir que te solta

nos campos (de areia movediça)

da miragem colorida do verso,

do cheque sem fundos da poesia

e do poema no meio do brejo.

Sou feito do inexato nada

que o dia pinta de alvorada.

AMPLO

O poema não abriga o verso
nem nada; somente uma tarefa:
inexistir na boca do poeta
que o pretende com cela e rédea,

sem saber do mundo que trafega
sobre o desfiladeiro finito
do abismo frio do seu umbigo
onde o grito não reverbera.

Cru e simplesmente inexeqüível
o poema despe-se impossível
àqueles que não o entendem livre
— antítese cabal dos limites.

Não precisa haver luz na caverna:
o que não se vê, não se encarcera.

POEMAS PREMIADOS

http://www.youtube.com/watch?v=egdtN9mQan8

CILADAS

    I                 I

A ingratidão é carta

na manga, fora do baralho,

da qual lança mão o covarde

que fere porque não sabe

da solidariedade

e não pode crer na bondade:

ainda não foi liberado

do leito do próprio parto.

A dor aguarda o ingrato:

pé a pé, calo a calo.

         II

A avareza trafega

nas paredes do abismo

escuro do egoísmo

e, amarga, reverbera

o tilintar das moedas

conjuradas feito rezas:

mãos fechadas que significam

os nãos rotundos à vida.

O avaro e seus cobres

morrem no frio de seus cofres.

        III

A ignorância é cega

e (surda e muda) acéfala

e não sabe nunca de nada,

se ocaso ou alvorada,

se início ou chegada;

vive no breu sem bengala,

sem tato e não discerne

o delírio da febre.

É a tirana das chagas

e dela poucos escapam.

EXÍLIO

As algazarras da vida
(de fartas algaravias)
semearam três armadilhas
nos miolos ocos das vísceras:


ingratidão, avareza
e as pálpebras cirzidas
da ignorância - bandida -
algoz da luz e da beleza.


Resta então ao poema
o éter da inexistência.